灯旁静静躺着一本书——《倦鸟知返》，封面朝上，书页摊开倒扣着，某一页的页脚被仔细地折起了一个角。
她穿着一件灰色的羊绒长裙，头发松松地挽在脑后，脸上没有任何妆容。
手里端着一个白瓷杯，却没有喝，只是静静地搁在膝头。
顾明远站在门口，没有立刻进去。
清冷的月光从东面的窗户斜斜照进来，像一把无形的刀，横切过客厅的地板，最后劈在那架打开的钢琴上。
琴盖敞着，黑白琴键被月光照得一截亮、一截暗，整齐地排列着，像一排沉默的牙齿，又像一排没有刻上名字的墓碑。
“回来了？”她没回头。
“……嗯。”
“门没锁。”她还是背对，“我按密码开的。
你没改。”
顾明远推门进屋。
暖气足，比外头热十度。
他脱鞋，光脚踩地板，凉，但很快被地暖烘温。
沈婉清终于转脸看他。
她眼睛不红，眼皮有点肿，是熬夜弹琴那种肿。
看了他两秒，目光停在他眉上——那儿眉粉没卸干净，一抹浮灰。
“妆没卸干净。”她说。
顾明远抬手蹭一下，蹭下点白。
她把书转个方向，推过来。
手指点着那段她念过的话——苏眠写：“他凌晨三点醒，看身边妻子睡得像个孩子，悄悄去阳台，点烟，风把火星吹到手背，他没躲。”
“这一段，”沈婉清声音平，“是真的吗？”
顾明远站着没坐。
看那段字，铅字密密麻麻，像蚂蚁爬。
“……是真的。”他说。
沈婉清抬眼：“哪部分是真？”
“醒，看，抽烟。”
“阳台呢？”
顾明远沉默。
“你从来没在阳台抽过。”沈婉清把杯放下，瓷器磕玻璃几，“阳台风大，你嫌烟散太慢。
你在书房，窗户开一条缝，站暖气片旁边。
而且你抽的不是烟。”
她顿住。
“是焦虑。
一包烟，一半是手抖烧完的。”
顾明远喉头动了动。
“你比她记得清。”他说。
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她穿着一件灰色的羊绒长裙，头发松松地挽在脑后，脸上没有任何妆容。
手里端着一个白瓷杯，却没有喝，只是静静地搁在膝头。
顾明远站在门口，没有立刻进去。
清冷的月光从东面的窗户斜斜照进来，像一把无形的刀，横切过客厅的地板，最后劈在那架打开的钢琴上。
琴盖敞着，黑白琴键被月光照得一截亮、一截暗，整齐地排列着，像一排沉默的牙齿，又像一排没有刻上名字的墓碑。
“回来了？”她没回头。
“……嗯。”
“门没锁。”她还是背对，“我按密码开的。
你没改。”
顾明远推门进屋。
暖气足，比外头热十度。
他脱鞋，光脚踩地板，凉，但很快被地暖烘温。
沈婉清终于转脸看他。
她眼睛不红，眼皮有点肿，是熬夜弹琴那种肿。
看了他两秒，目光停在他眉上——那儿眉粉没卸干净，一抹浮灰。
“妆没卸干净。”她说。
顾明远抬手蹭一下，蹭下点白。
她把书转个方向，推过来。
手指点着那段她念过的话——苏眠写：“他凌晨三点醒，看身边妻子睡得像个孩子，悄悄去阳台，点烟，风把火星吹到手背，他没躲。”
“这一段，”沈婉清声音平，“是真的吗？”
顾明远站着没坐。
看那段字，铅字密密麻麻，像蚂蚁爬。
“……是真的。”他说。
沈婉清抬眼：“哪部分是真？”
“醒，看，抽烟。”
“阳台呢？”
顾明远沉默。
“你从来没在阳台抽过。”沈婉清把杯放下，瓷器磕玻璃几，“阳台风大，你嫌烟散太慢。
你在书房，窗户开一条缝，站暖气片旁边。
而且你抽的不是烟。”
她顿住。
“是焦虑。
一包烟，一半是手抖烧完的。”
顾明远喉头动了动。
“你比她记得清。”他说。
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