几页纸被一枚订书钉固定着，那订书钉早已锈蚀成了一小撮红泥。
封面用铅笔歪歪扭扭地写着三个字：《大河谣》。
底下是署名：顾明远，十六岁。
他的呼吸骤然停了。
这是他初中时写的那本“小说”。
一个关于黄河边老艄公寻找金佛的、武侠混搭着所谓现实主义的幼稚故事。
写完被同桌笑话后，他就随手扔在家里了，一直以为早就被母亲当引火的柴禾烧掉了。
稿纸底下，还压着个东西。
一个黑色的塑料胶卷筒。
柯达的，筒身上黄色的标签早褪色成了惨白。
筒身中间，用蓝色圆珠笔写着一个日期：1998.
4.
12。
那是清明前后。
他的手指不受控制地抖了一下，胶卷筒没拿稳，在掌心滚了半圈。
1998年。
父亲还在。
他用的是父亲那台老海鸥120相机。
相机——其实是邻村婚庆师傅淘汰的旧机器，被他借来玩耍，偷偷卷了半卷过期的胶卷，拍村里的乡亲、拍村口的河、拍坡上漫散的羊群。
后来相机出了故障，胶卷卡在里面，他一直以为早已遗失在某个角落。
原来，是被父亲埋在了这里。
就像埋藏一件沉默的陪葬品。
顾明远没有开灯——天色尚未完全沉入黑暗，西边天际残余着一抹灰蓝的暮光。
他忽然记起老船夫临走时，拎起酒壶后顺手搁在桌上的那件东西：一副老花镜，镜腿用发黄的胶布缠裹着，镜片厚实得像瓶底，那是一枚放大镜。
他起身走过去，拿起那枚沉甸甸的放大镜，又回到门槛处坐下。
将那卷胶卷小心翼翼地从小铁筒里抽出。
黑色的片条，边缘有些发脆，本该避光保存，但他顾不上了。
借着窗外最后那点稀薄天光，他用拇指和食指捏起一小截底片，举到眼前，然后将那枚放大镜缓缓凑近。
一个倒置的世界，就这样浮现出来。
起初影像只是模糊的色块与线条，随即，当焦距“咔哒”一声对上时——画面骤然清晰。
是河滩。
大大小小的卵石铺了一地。
逆着光。
一个男人的背影，正弯着腰，脊背微微弓起，手持凿子，全神贯注地修缮一条旧木船的龙骨。
夕照从侧后方斜射过来，将他稀疏的头发照得透亮，镶上了一层毛茸茸的白边。
他肩上搭着条旧毛巾，毛巾的两端垂落下来，随着动作轻轻晃动，像是两只安静的翅膀。
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封面用铅笔歪歪扭扭地写着三个字：《大河谣》。
底下是署名：顾明远，十六岁。
他的呼吸骤然停了。
这是他初中时写的那本“小说”。
一个关于黄河边老艄公寻找金佛的、武侠混搭着所谓现实主义的幼稚故事。
写完被同桌笑话后，他就随手扔在家里了，一直以为早就被母亲当引火的柴禾烧掉了。
稿纸底下，还压着个东西。
一个黑色的塑料胶卷筒。
柯达的，筒身上黄色的标签早褪色成了惨白。
筒身中间，用蓝色圆珠笔写着一个日期：1998.
4.
12。
那是清明前后。
他的手指不受控制地抖了一下，胶卷筒没拿稳，在掌心滚了半圈。
1998年。
父亲还在。
他用的是父亲那台老海鸥120相机。
相机——其实是邻村婚庆师傅淘汰的旧机器，被他借来玩耍，偷偷卷了半卷过期的胶卷，拍村里的乡亲、拍村口的河、拍坡上漫散的羊群。
后来相机出了故障，胶卷卡在里面，他一直以为早已遗失在某个角落。
原来，是被父亲埋在了这里。
就像埋藏一件沉默的陪葬品。
顾明远没有开灯——天色尚未完全沉入黑暗，西边天际残余着一抹灰蓝的暮光。
他忽然记起老船夫临走时，拎起酒壶后顺手搁在桌上的那件东西：一副老花镜，镜腿用发黄的胶布缠裹着，镜片厚实得像瓶底，那是一枚放大镜。
他起身走过去，拿起那枚沉甸甸的放大镜，又回到门槛处坐下。
将那卷胶卷小心翼翼地从小铁筒里抽出。
黑色的片条，边缘有些发脆，本该避光保存，但他顾不上了。
借着窗外最后那点稀薄天光，他用拇指和食指捏起一小截底片，举到眼前，然后将那枚放大镜缓缓凑近。
一个倒置的世界，就这样浮现出来。
起初影像只是模糊的色块与线条，随即，当焦距“咔哒”一声对上时——画面骤然清晰。
是河滩。
大大小小的卵石铺了一地。
逆着光。
一个男人的背影，正弯着腰，脊背微微弓起，手持凿子，全神贯注地修缮一条旧木船的龙骨。
夕照从侧后方斜射过来，将他稀疏的头发照得透亮，镶上了一层毛茸茸的白边。
他肩上搭着条旧毛巾，毛巾的两端垂落下来，随着动作轻轻晃动，像是两只安静的翅膀。
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