每一次查货、每一次围堵，我都不知道对面会掏出什么来。
我见过贩毒的人不要命地往前冲，被打倒了还在往界碑方向爬。
我见过一个跟我年纪差不多的年轻人，跪在地上哭着说他是被人利用的，他也不想干这个，然后趁我转身的时候拔出了腰间的刀。
我见过响枪，见过流血，见过抬出去的担架，上面盖着白布。
有一年冬天夜里，我们在边境线的一个山谷里跟一伙走私贩交了火。
那天晚上没有月亮，手电的光柱在雨水里晃出一道道白线。
我趴在一棵倒下的树干后面，枪托抵着肩窝，耳朵里全是子弹破空的啸声。
对面的人影在雨里时隐时现，我瞄了两次都没有扣扳机。
后来我放倒了一个，那个人仰面倒下去的时候，雨水正顺着他的脸往下淌，像哭。
我趴在原地，枪管热得烫手，愣了很久。
耳机里传来排长的声音：“小沐，没事吧？”
我应了一声：“没事。”
那次之后很长一段时间，我一闭眼就会看见那张脸。
我反复告诉自己那句话：他是走私贩，他手里有枪，他不过线，我们不会开枪。
道理我都懂，可一个活生生的人倒在你枪口下面，这件事本身会跟着你一辈子。
后来排长看出了我的异样，他找我谈心，说：“别想那么多，你是在守这条线。”
我点了点头，明白他说的道理。
但我没用话说出来的是，这条线我从小就在看。
父亲跨过去的时候，我七岁。
母亲被那边流过来的东西毁掉的时候，我十二岁。
我今天站在这条线上，是要守住它。
只要我守得住，就不会再有像我父亲那样的人跨过去，也再不会有毒贩把那些东西运过来毁掉像我母亲那样的家庭。
那几年，这些念头支撑着我挺过了所有的夜。
我心里多了一种新的东西，那是一种说不清楚的感觉：我守的不只是一块界碑，一条边防线，我守的是家，很多人的家。
我也想家，想我的家人。
我和姐姐一直都有通信。
她写给我的信总是很长，能写满好几页纸。
她识字不多，字写得歪歪扭扭，还有不少错别字，但每一封信她都写得很认真，透着笨拙的珍重。
不知道从哪学来的书信格式，已经成了她的习惯。
开头写着——“弟沐旭亲启”。
末尾署着——“姐沐昭字”。
她告诉我她攒了多少钱，告诉我她买了新衣裳，说日子越来越好了。
她每次都在信的末尾问我：你在那边吃不吃得饱？
晚上冷不冷？
有没有受伤？
不要上前线，能退就退.
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我见过贩毒的人不要命地往前冲，被打倒了还在往界碑方向爬。
我见过一个跟我年纪差不多的年轻人，跪在地上哭着说他是被人利用的，他也不想干这个，然后趁我转身的时候拔出了腰间的刀。
我见过响枪，见过流血，见过抬出去的担架，上面盖着白布。
有一年冬天夜里，我们在边境线的一个山谷里跟一伙走私贩交了火。
那天晚上没有月亮，手电的光柱在雨水里晃出一道道白线。
我趴在一棵倒下的树干后面，枪托抵着肩窝，耳朵里全是子弹破空的啸声。
对面的人影在雨里时隐时现，我瞄了两次都没有扣扳机。
后来我放倒了一个，那个人仰面倒下去的时候，雨水正顺着他的脸往下淌，像哭。
我趴在原地，枪管热得烫手，愣了很久。
耳机里传来排长的声音：“小沐，没事吧？”
我应了一声：“没事。”
那次之后很长一段时间，我一闭眼就会看见那张脸。
我反复告诉自己那句话：他是走私贩，他手里有枪，他不过线，我们不会开枪。
道理我都懂，可一个活生生的人倒在你枪口下面，这件事本身会跟着你一辈子。
后来排长看出了我的异样，他找我谈心，说：“别想那么多，你是在守这条线。”
我点了点头，明白他说的道理。
但我没用话说出来的是，这条线我从小就在看。
父亲跨过去的时候，我七岁。
母亲被那边流过来的东西毁掉的时候，我十二岁。
我今天站在这条线上，是要守住它。
只要我守得住，就不会再有像我父亲那样的人跨过去，也再不会有毒贩把那些东西运过来毁掉像我母亲那样的家庭。
那几年，这些念头支撑着我挺过了所有的夜。
我心里多了一种新的东西，那是一种说不清楚的感觉：我守的不只是一块界碑，一条边防线，我守的是家，很多人的家。
我也想家，想我的家人。
我和姐姐一直都有通信。
她写给我的信总是很长，能写满好几页纸。
她识字不多，字写得歪歪扭扭，还有不少错别字，但每一封信她都写得很认真，透着笨拙的珍重。
不知道从哪学来的书信格式，已经成了她的习惯。
开头写着——“弟沐旭亲启”。
末尾署着——“姐沐昭字”。
她告诉我她攒了多少钱，告诉我她买了新衣裳，说日子越来越好了。
她每次都在信的末尾问我：你在那边吃不吃得饱？
晚上冷不冷？
有没有受伤？
不要上前线，能退就退.
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