今夜月亮却好，从窗缝漏进来一窄条银白，正好落在藤椅脚边那排落叶上，把十七片枯叶照得微微发亮，像谁悄悄给它们镀了层薄霜。
阿黄没睡实。
它半阖着眼，耳朵却还惯常地竖着一点，听巷子深处的风、听远处偶尔过的车、听这老屋自己发出的、藤条被压了多年后偶尔一声细细的“咯吱”。
那声咯吱和老李当年换姿势时藤椅发的声，一模一样。
它没抬头去确认。
它知道不是的。
可它愿意让耳朵留着这点咯吱，像留着一把钥匙，哪天真要是老李坐回来，椅子先响一声，它就能比脚步声更早认出来。
夜深时，窗缝又卷进一片小叶子，比白日那些小一圈，边儿还带点没干透的青黄。
风把它吹到椅脚边，停住了。
阿黄睁开眼，看了一息。
它没立刻去叼。
就那么让那片带点青边的小叶子挨在第十七片旁边，月光照着，像给明天的数目先留了个位置。
它知道明天自己还会叼一片来，凑成十八。
后天十九。
叶子会越攒越多，椅脚那块巴掌大的地方会慢慢铺成一小片黄，像秋天给这把空藤椅悄悄铺了层不会走的雪。
它不数数，可它记得住每一片落在哪儿、哪片边儿卷得厉害、哪片沾过张婶扫窗台带起的灰、哪片是风送进来的青边小叶子。
这些不重要。
重要的是它们都在椅脚，都在老李坐过的那块凹痕底下，安安静静的，像十七句没说出口的“我还在等”，和一句明天才会补上的“我明天也来”。
阿黄把下巴重新埋回藤椅凹处，闭了眼。
月光照着那排叶子，屋里的空气很静，静到能听见它呼吸里很轻很轻的一下、一下，和从前老李咳嗽间隙那种安稳的呼吸，莫名地像。
像是这把老藤椅、这十七片叶子、这条老狗的呼吸，替这个空了的屋子，把那个人的节奏，一直、一直续着。
没人催它走。
也没人催它别等。
它就那么卧着，黄白相间的毛在月色里软软地伏成一团，藤椅凹处贴着它的下巴，椅脚十七片落叶挨得齐齐的，像一行不用念出来的字：
阿黄在呢。
老李，明儿我还叼一片来。
（第627章 完）
本章已完成！
阿黄没睡实。
它半阖着眼，耳朵却还惯常地竖着一点，听巷子深处的风、听远处偶尔过的车、听这老屋自己发出的、藤条被压了多年后偶尔一声细细的“咯吱”。
那声咯吱和老李当年换姿势时藤椅发的声，一模一样。
它没抬头去确认。
它知道不是的。
可它愿意让耳朵留着这点咯吱，像留着一把钥匙，哪天真要是老李坐回来，椅子先响一声，它就能比脚步声更早认出来。
夜深时，窗缝又卷进一片小叶子，比白日那些小一圈，边儿还带点没干透的青黄。
风把它吹到椅脚边，停住了。
阿黄睁开眼，看了一息。
它没立刻去叼。
就那么让那片带点青边的小叶子挨在第十七片旁边，月光照着，像给明天的数目先留了个位置。
它知道明天自己还会叼一片来，凑成十八。
后天十九。
叶子会越攒越多，椅脚那块巴掌大的地方会慢慢铺成一小片黄，像秋天给这把空藤椅悄悄铺了层不会走的雪。
它不数数，可它记得住每一片落在哪儿、哪片边儿卷得厉害、哪片沾过张婶扫窗台带起的灰、哪片是风送进来的青边小叶子。
这些不重要。
重要的是它们都在椅脚，都在老李坐过的那块凹痕底下，安安静静的，像十七句没说出口的“我还在等”，和一句明天才会补上的“我明天也来”。
阿黄把下巴重新埋回藤椅凹处，闭了眼。
月光照着那排叶子，屋里的空气很静，静到能听见它呼吸里很轻很轻的一下、一下，和从前老李咳嗽间隙那种安稳的呼吸，莫名地像。
像是这把老藤椅、这十七片叶子、这条老狗的呼吸，替这个空了的屋子，把那个人的节奏，一直、一直续着。
没人催它走。
也没人催它别等。
它就那么卧着，黄白相间的毛在月色里软软地伏成一团，藤椅凹处贴着它的下巴，椅脚十七片落叶挨得齐齐的，像一行不用念出来的字：
阿黄在呢。
老李，明儿我还叼一片来。
（第627章 完）
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