马邑之谋的消息传遍长安之后，秋苹最先察觉到变化的，是街上的味道。
从前城南的集市口有一排胡人开的铺子，卖烤饼的、卖葡萄干的、卖羊毛毡毯的，炉火里总是飘着一股混合了孜然、面香和羊油的暖烘烘的气息。
秋苹每次路过那儿都觉得饿，哪怕刚吃过饭也会忍不住停下来买一块刚出炉的胡饼，芝麻在焦黄的饼面上密密麻麻地嵌着，咬一口酥得掉渣。
可这几日，那股味道淡了。
先是烤饼的摊子不见了，然后是卖葡萄干的布棚拆了，最后连那家开了十来年的羊毛铺子也关了门，门板卸下来靠在墙边，上面落了薄薄一层灰。
秋苹去东市抓药的时候，看见城门口新贴了告示，红纸黑字，写得清楚明白：凡匈奴商贾，限三日内出关；与匈奴有姻亲往来者，限期自首；窝藏匈奴人者，与同罪。
告示旁边围了一圈人，有的在议论，有的在叹气，有个卖羊肉汤的老汉摇头说了句“何必呢，那些胡人又没犯事“，旁边立刻有人扯了扯他袖子，压低声音说“你疯了？
如今谁敢替他们说话“。
秋苹站在人群外面看了一会儿那告示，心里闷闷的，像是什么东西堵在胸口，咽不下去也吐不出来。
她没有挤进去细看，转身离开了，沿着城墙根往回走。
城墙根那条路她平时很少走，因为比正街远了些，但今日她想绕开集市口的那些空铺子，不想看见那些关门闭户的胡人店铺。
然而绕也绕不开。
城墙根下有一排矮屋，住的都是些在长安讨生活的异乡人——有从西域来的商人，有从匈奴那边逃荒来的牧民，还有几个从更远的波斯那边过来的行商，说话叽里咕噜的秋苹听不懂。
往常她路过这里，总能听见锅碗瓢盆的响动、孩子的笑闹、女人们在屋檐底下用她们自己的语言聊着天。
可今日这条巷子安静得吓人。
门都关着，窗户也关着，只有一两户门口堆着捆好的包袱，像是随时准备要走。
有个小男孩蹲在自家门槛上，抱着一只脏兮兮的布兔子，不说话，也不哭，就那么呆呆地坐着。
秋苹在巷子口站了一会儿，还是走了进去。
她走到一户她认识的门口——那是一个匈奴老太太的家，老太太姓什么秋苹一直没问清楚，只知道她年近七十，在长安住了整整二十年，平日里靠给人家缝皮袄子为生。
老太太有严重的风湿，每逢阴雨天就疼得走不了路，是秋苹的老病号了。
三年来她隔半个月就来秋苹的医馆扎一回针，每次走的时候都要握着秋苹的手说一堆她听不懂的匈奴话，但从那表情里秋苹知道，那些话大概是“谢谢“和“保佑你“之类的意思。
秋苹抬手敲门。
门开了一条缝，露出一只浑浊的、满是皱纹的眼睛，那只眼睛看见是秋苹，才把门完全打开。
老太太穿着一件洗得发白的褐色旧袍子，头发全白了，用一根木簪松松地挽着。
她的脸比上次来扎针的时候又瘦了一些，颧骨高高地凸出来，眼窝深深陷进去，脸上那纵横的皱纹里夹着泪痕，还没干透。
“秋大夫……“她一开口，声音像砂纸一样粗糙，用的是带着浓重口音的汉话，“你怎么来了？
“
秋苹看了看她身后那间屋子，家徒四壁——一张矮榻、一口锅、一个半旧的木箱，墙上挂着一件没做完的羊皮袄子，针还别在领口上，像是做到一半就停了。
“我听说了告示的事，“秋苹尽量让自己的声音听起来平静些，“您……要走么？
“
老太太的嘴唇抖了两下，那双浑浊的眼睛里忽然涌出两行泪来，她没抬手擦，就那么让泪顺着脸上的沟壑淌下来，淌进嘴角的皱纹里。
“我住了二十年，“她说，声音颤得像风里的枯叶，“我的男人死在这里，我的孩子生在这里，长安就是我的家。
他们叫我匈奴人，可我二十年没有回去过匈奴了——那边还有谁认得我？
还有谁要我？
“
她扶着门框，像是一下子站不住了，慢慢蹲下去，秋苹赶紧扶住她，两个人就那样蹲在门槛边上。
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从前城南的集市口有一排胡人开的铺子，卖烤饼的、卖葡萄干的、卖羊毛毡毯的，炉火里总是飘着一股混合了孜然、面香和羊油的暖烘烘的气息。
秋苹每次路过那儿都觉得饿，哪怕刚吃过饭也会忍不住停下来买一块刚出炉的胡饼，芝麻在焦黄的饼面上密密麻麻地嵌着，咬一口酥得掉渣。
可这几日，那股味道淡了。
先是烤饼的摊子不见了，然后是卖葡萄干的布棚拆了，最后连那家开了十来年的羊毛铺子也关了门，门板卸下来靠在墙边，上面落了薄薄一层灰。
秋苹去东市抓药的时候，看见城门口新贴了告示，红纸黑字，写得清楚明白：凡匈奴商贾，限三日内出关；与匈奴有姻亲往来者，限期自首；窝藏匈奴人者，与同罪。
告示旁边围了一圈人，有的在议论，有的在叹气，有个卖羊肉汤的老汉摇头说了句“何必呢，那些胡人又没犯事“，旁边立刻有人扯了扯他袖子，压低声音说“你疯了？
如今谁敢替他们说话“。
秋苹站在人群外面看了一会儿那告示，心里闷闷的，像是什么东西堵在胸口，咽不下去也吐不出来。
她没有挤进去细看，转身离开了，沿着城墙根往回走。
城墙根那条路她平时很少走，因为比正街远了些，但今日她想绕开集市口的那些空铺子，不想看见那些关门闭户的胡人店铺。
然而绕也绕不开。
城墙根下有一排矮屋，住的都是些在长安讨生活的异乡人——有从西域来的商人，有从匈奴那边逃荒来的牧民，还有几个从更远的波斯那边过来的行商，说话叽里咕噜的秋苹听不懂。
往常她路过这里，总能听见锅碗瓢盆的响动、孩子的笑闹、女人们在屋檐底下用她们自己的语言聊着天。
可今日这条巷子安静得吓人。
门都关着，窗户也关着，只有一两户门口堆着捆好的包袱，像是随时准备要走。
有个小男孩蹲在自家门槛上，抱着一只脏兮兮的布兔子，不说话，也不哭，就那么呆呆地坐着。
秋苹在巷子口站了一会儿，还是走了进去。
她走到一户她认识的门口——那是一个匈奴老太太的家，老太太姓什么秋苹一直没问清楚，只知道她年近七十，在长安住了整整二十年，平日里靠给人家缝皮袄子为生。
老太太有严重的风湿，每逢阴雨天就疼得走不了路，是秋苹的老病号了。
三年来她隔半个月就来秋苹的医馆扎一回针，每次走的时候都要握着秋苹的手说一堆她听不懂的匈奴话，但从那表情里秋苹知道，那些话大概是“谢谢“和“保佑你“之类的意思。
秋苹抬手敲门。
门开了一条缝，露出一只浑浊的、满是皱纹的眼睛，那只眼睛看见是秋苹，才把门完全打开。
老太太穿着一件洗得发白的褐色旧袍子，头发全白了，用一根木簪松松地挽着。
她的脸比上次来扎针的时候又瘦了一些，颧骨高高地凸出来，眼窝深深陷进去，脸上那纵横的皱纹里夹着泪痕，还没干透。
“秋大夫……“她一开口，声音像砂纸一样粗糙，用的是带着浓重口音的汉话，“你怎么来了？
“
秋苹看了看她身后那间屋子，家徒四壁——一张矮榻、一口锅、一个半旧的木箱，墙上挂着一件没做完的羊皮袄子，针还别在领口上，像是做到一半就停了。
“我听说了告示的事，“秋苹尽量让自己的声音听起来平静些，“您……要走么？
“
老太太的嘴唇抖了两下，那双浑浊的眼睛里忽然涌出两行泪来，她没抬手擦，就那么让泪顺着脸上的沟壑淌下来，淌进嘴角的皱纹里。
“我住了二十年，“她说，声音颤得像风里的枯叶，“我的男人死在这里，我的孩子生在这里，长安就是我的家。
他们叫我匈奴人，可我二十年没有回去过匈奴了——那边还有谁认得我？
还有谁要我？
“
她扶着门框，像是一下子站不住了，慢慢蹲下去，秋苹赶紧扶住她，两个人就那样蹲在门槛边上。
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