韦庄·《菩萨蛮》
人人尽说江南好，游人只合江南老。
春水碧于天，画船听雨眠。
垆边人似月，皓腕凝霜雪。
未老莫还乡，还乡须断肠。
——人人尽说北京好，投资人只合北京老。
写字楼的水比黄河清，落地窗的玻璃比塬上的天亮。
苏眠的皓腕凝霜雪，不是江南女子的白，是黄河风刮出来的糙，是冷水洗胶片冻出来的红。
人人都说他该留在北京，留在雕栏玉砌里，留在“高级灰“的滤镜里。
但他还是还乡了。
还乡断肠吗？
断。
但他不骗自己了。
肠断就断吧，总比烂在别人的江南好。
车在往前开。
黄土路变成了柏油路。
柏油也是黄的，掺了太多的沙，被太阳晒得发软，轮胎碾过去，留下两道浅浅的印子，像黄河浪头退去后留在青石上的水痕。
窗外的沟壑慢慢矮了下去，塬在退，像一场慢镜头里的撤退，塬上的草穗子越来越小，最后变成地平线上的一排锯齿。
顾明远靠着车窗。
摄像机的重量压在腿上，压得发麻。
他没换姿势，就那么靠着。
贴身口袋里的暗盒硌着肋骨，温的，像父亲的手还在掌心里握着。
车里的暖风坏了，只有冷风从破塑料布的缝里钻进来，刮在脸上，像刀，但是比刚才钝了。
他的脸木了，胡茬上的霜花化了又结，结了又化，最后变成一层薄薄的水膜，贴在皮肤上，凉。
前排有个老太太。
头发全白了，用个黑色的发网卡住，卡子上沾着点面粉，是早上蒸馍的时候蹭的。
她穿一件深蓝色的棉袄，袖口磨得发亮，肘部补了两块补丁，针脚粗，是她自己缝的。
她怀里抱着本书。
书皮是暗红色的，卷了边，封面上四个字：《浮标》。
苏眠写的。
顾明远的眼睛定住了。
他盯着那本书。
盯着暗红色的封皮。
盯着卷了边的角。
盯着老太太的手——那双手粗糙，指关节肿大，像老船夫的手，像老周的手，像所有在黄河边活了几十年的人们的手。
那双手捧着《浮标》，翻开来，纸张发黄，有些页角折了，是被翻过很多次的痕迹。
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人人尽说江南好，游人只合江南老。
春水碧于天，画船听雨眠。
垆边人似月，皓腕凝霜雪。
未老莫还乡，还乡须断肠。
——人人尽说北京好，投资人只合北京老。
写字楼的水比黄河清，落地窗的玻璃比塬上的天亮。
苏眠的皓腕凝霜雪，不是江南女子的白，是黄河风刮出来的糙，是冷水洗胶片冻出来的红。
人人都说他该留在北京，留在雕栏玉砌里，留在“高级灰“的滤镜里。
但他还是还乡了。
还乡断肠吗？
断。
但他不骗自己了。
肠断就断吧，总比烂在别人的江南好。
车在往前开。
黄土路变成了柏油路。
柏油也是黄的，掺了太多的沙，被太阳晒得发软，轮胎碾过去，留下两道浅浅的印子，像黄河浪头退去后留在青石上的水痕。
窗外的沟壑慢慢矮了下去，塬在退，像一场慢镜头里的撤退，塬上的草穗子越来越小，最后变成地平线上的一排锯齿。
顾明远靠着车窗。
摄像机的重量压在腿上，压得发麻。
他没换姿势，就那么靠着。
贴身口袋里的暗盒硌着肋骨，温的，像父亲的手还在掌心里握着。
车里的暖风坏了，只有冷风从破塑料布的缝里钻进来，刮在脸上，像刀，但是比刚才钝了。
他的脸木了，胡茬上的霜花化了又结，结了又化，最后变成一层薄薄的水膜，贴在皮肤上，凉。
前排有个老太太。
头发全白了，用个黑色的发网卡住，卡子上沾着点面粉，是早上蒸馍的时候蹭的。
她穿一件深蓝色的棉袄，袖口磨得发亮，肘部补了两块补丁，针脚粗，是她自己缝的。
她怀里抱着本书。
书皮是暗红色的，卷了边，封面上四个字：《浮标》。
苏眠写的。
顾明远的眼睛定住了。
他盯着那本书。
盯着暗红色的封皮。
盯着卷了边的角。
盯着老太太的手——那双手粗糙，指关节肿大，像老船夫的手，像老周的手，像所有在黄河边活了几十年的人们的手。
那双手捧着《浮标》，翻开来，纸张发黄，有些页角折了，是被翻过很多次的痕迹。
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