老太太在看前言。
她看得很慢，一个字一个字地看，嘴唇动着，没出声，像在心里默念。
她的眼睛不好，眯着，眼角堆着皱纹，每一条都朝着太阳穴的方向，像黄河的支流，从眼睛里流出来，流到鬓角，流到发际线，流到那些他不敢细看的地方。
顾明远的喉咙动了动。
酸水又上来了。
他咬着牙。
忍住了。
车又停了。
这次是个小镇的路口。
上来三个人。
一个抱着孩子的妇女，孩子脸上沾着红泥，在母亲怀里睡着了，口水淌到衣领上，湿了一片。
一个扛着编织袋的老汉，编织袋里装着什么东西，硬邦邦的，顶着袋子，发出轻微的碰撞声。
还有一个穿校服的小姑娘，手里攥着个笔记本，封皮上画着黄河，和苏眠当年画的一模一样。
老太太翻了一页。
然后她开始读。
不是默念了。
是读出声来。
声音不大，带着西北口音的沙哑，像老船夫的烟袋锅蹭在青石上的声音，像风刮过电线杆上的冰的声音。
她读得很慢，每个字都咬得清楚，像在跟谁交代什么重要的事。
“他蹲在那里——“
她顿了顿。
眼睛没离开书页。
嘴唇上的干皮在灯光下看得清。
“像一尊雕像。
“
顾明远的手指捏住了帆布包的带子。
帆布粗糙，磨得他指腹发疼。
他没松手。
“但我知道他在呼吸。
“
老太太的声音颤了一下。
不是哭。
是那种年纪大了、声带松弛后控制不住的颤。
像黄河冬天的冰面，看着结实，底下是流动的。
“因为他的肩膀在动。
“
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她看得很慢，一个字一个字地看，嘴唇动着，没出声，像在心里默念。
她的眼睛不好，眯着，眼角堆着皱纹，每一条都朝着太阳穴的方向，像黄河的支流，从眼睛里流出来，流到鬓角，流到发际线，流到那些他不敢细看的地方。
顾明远的喉咙动了动。
酸水又上来了。
他咬着牙。
忍住了。
车又停了。
这次是个小镇的路口。
上来三个人。
一个抱着孩子的妇女，孩子脸上沾着红泥，在母亲怀里睡着了，口水淌到衣领上，湿了一片。
一个扛着编织袋的老汉，编织袋里装着什么东西，硬邦邦的，顶着袋子，发出轻微的碰撞声。
还有一个穿校服的小姑娘，手里攥着个笔记本，封皮上画着黄河，和苏眠当年画的一模一样。
老太太翻了一页。
然后她开始读。
不是默念了。
是读出声来。
声音不大，带着西北口音的沙哑，像老船夫的烟袋锅蹭在青石上的声音，像风刮过电线杆上的冰的声音。
她读得很慢，每个字都咬得清楚，像在跟谁交代什么重要的事。
“他蹲在那里——“
她顿了顿。
眼睛没离开书页。
嘴唇上的干皮在灯光下看得清。
“像一尊雕像。
“
顾明远的手指捏住了帆布包的带子。
帆布粗糙，磨得他指腹发疼。
他没松手。
“但我知道他在呼吸。
“
老太太的声音颤了一下。
不是哭。
是那种年纪大了、声带松弛后控制不住的颤。
像黄河冬天的冰面，看着结实，底下是流动的。
“因为他的肩膀在动。
“
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