像塬上的枯树。
像黄河里的死鱼。
像他心里的褶皱。
像所有真实的、不骗人的、烧着的东西。
他看着那个角变黑。
然后——
他犹豫了。
三秒。
一秒。
两秒。
三秒。
然后他把打火机移开了。
火苗还在烧。
但他没有把纸烧掉。
他把打火机合上。
放进口袋里。
把发言稿折好。
塞回口袋。
没有烧。
他坐在台阶上。
看着那张纸在口袋里鼓起来。
像一颗心跳。
像灶膛里的煤块。
像摄像机上的红色圆点。
像所有真实的、不骗人的、跳动着的东西。
他没有烧掉它。
因为他明天要用。
因为明天——
他要说了。
六
他站起来。
拍了拍裤子上的灰。
然后他转身要走。
走了两步。
他停下来。
回头看了一眼茶室门口。
石狮子旁边放着一盆花。
不是花。
是花盆。
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像黄河里的死鱼。
像他心里的褶皱。
像所有真实的、不骗人的、烧着的东西。
他看着那个角变黑。
然后——
他犹豫了。
三秒。
一秒。
两秒。
三秒。
然后他把打火机移开了。
火苗还在烧。
但他没有把纸烧掉。
他把打火机合上。
放进口袋里。
把发言稿折好。
塞回口袋。
没有烧。
他坐在台阶上。
看着那张纸在口袋里鼓起来。
像一颗心跳。
像灶膛里的煤块。
像摄像机上的红色圆点。
像所有真实的、不骗人的、跳动着的东西。
他没有烧掉它。
因为他明天要用。
因为明天——
他要说了。
六
他站起来。
拍了拍裤子上的灰。
然后他转身要走。
走了两步。
他停下来。
回头看了一眼茶室门口。
石狮子旁边放着一盆花。
不是花。
是花盆。
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