花没了。
是一盆枯死的兰花。
叶子黄了。
卷了。
干了。
像塬上的枯草。
像黄河里的死鱼。
像他心里的褶皱。
像所有真实的、不骗人的、死了的东西。
但花盆还在。
土还在。
土干裂成一块一块的。
像塬上的黄土。
像黄河冬天的冰面。
像他心里的裂缝。
像所有真实的、不骗人的、裂了的东西。
花盆是白色的。
瓷的。
上面画着蓝色的花。
像贵州的蜡染。
像阿依的衣服。
像他心里的褶皱。
像所有真实的、不骗人的、蓝的东西。
他看着那盆枯死的兰花。
花盆还在。
花没了。
土干裂了。
但他知道——如果浇点水——
根可能还在。
从裂缝里长出来的根。
绿的。
小的。
嫩的。
从干涸的河里长出来。
从黄土的裂缝里长出来。
从窑洞的墙里长出来。
从他心里的河里长出来。
从他的空白里长出来。
从他的毛玻璃后面长出来。
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是一盆枯死的兰花。
叶子黄了。
卷了。
干了。
像塬上的枯草。
像黄河里的死鱼。
像他心里的褶皱。
像所有真实的、不骗人的、死了的东西。
但花盆还在。
土还在。
土干裂成一块一块的。
像塬上的黄土。
像黄河冬天的冰面。
像他心里的裂缝。
像所有真实的、不骗人的、裂了的东西。
花盆是白色的。
瓷的。
上面画着蓝色的花。
像贵州的蜡染。
像阿依的衣服。
像他心里的褶皱。
像所有真实的、不骗人的、蓝的东西。
他看着那盆枯死的兰花。
花盆还在。
花没了。
土干裂了。
但他知道——如果浇点水——
根可能还在。
从裂缝里长出来的根。
绿的。
小的。
嫩的。
从干涸的河里长出来。
从黄土的裂缝里长出来。
从窑洞的墙里长出来。
从他心里的河里长出来。
从他的空白里长出来。
从他的毛玻璃后面长出来。
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