像他这四年的样子。
他从口袋里掏出那张发言稿。
皱巴巴的。
被他折了又折。
展开又折上。
像他心里的褶皱。
像他这四年的样子。
像所有真实的、不骗人的、皱了的东西。
他看着那张纸。
上面写着他要说的话。
明天直播的时候。
对着镜头。
对着所有人。
对着赵鹏程。
对着刘远舟。
对着那些钱。
对着那些封口费。
对着那些他烂掉的根上长出来的东西。
他看了三遍。
第一遍，他看到了“资金“。
第二遍，他看到了“账目“。
第三遍，他看到了“真相“。
然后他从口袋里掏出打火机。
金属的。
银色的。
沉的。
像黄河里的石头。
像塬上的黄土。
像他心里的褶皱。
他打着火。
火苗在风里晃了一下。
没有灭。
蓝色的。
像灶膛里的煤块。
像摄像机上的红色圆点。
像所有真实的、不骗人的、跳动着的东西。
他把打火机凑近发言稿。
纸的一角开始卷曲。
变黑。
本章未完，请翻下一页继续阅读.........
他从口袋里掏出那张发言稿。
皱巴巴的。
被他折了又折。
展开又折上。
像他心里的褶皱。
像他这四年的样子。
像所有真实的、不骗人的、皱了的东西。
他看着那张纸。
上面写着他要说的话。
明天直播的时候。
对着镜头。
对着所有人。
对着赵鹏程。
对着刘远舟。
对着那些钱。
对着那些封口费。
对着那些他烂掉的根上长出来的东西。
他看了三遍。
第一遍，他看到了“资金“。
第二遍，他看到了“账目“。
第三遍，他看到了“真相“。
然后他从口袋里掏出打火机。
金属的。
银色的。
沉的。
像黄河里的石头。
像塬上的黄土。
像他心里的褶皱。
他打着火。
火苗在风里晃了一下。
没有灭。
蓝色的。
像灶膛里的煤块。
像摄像机上的红色圆点。
像所有真实的、不骗人的、跳动着的东西。
他把打火机凑近发言稿。
纸的一角开始卷曲。
变黑。
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