“因为她根本不了解你。”她一字一顿，每个字都像钉子，精准地钉入顾明远的心脏，“她了解的，只是一个她幻想出来的你。
一个可以用来衬托她自己深情、脆弱、或者伟大的工具。
而我——”
她停顿了一下，嘴角勾起一个近乎残忍的弧度，那笑容里没有温度，只有洞彻一切的冰冷。
“我了解的是真实的你。
真实的你，比她写的更烂。”
更烂。
比书中那个虚伪懦弱的“陆远”，更烂。
这不是贬低，这是判决。
是终审判决，剥夺上诉权利。
沈婉清说完，不再看他一眼，转身就走。
高跟鞋敲击在楼梯上的声音，清脆，规律，像一首冷酷的送葬曲，在空旷的楼道里回荡。
嗒，嗒，嗒，每一步都踩在顾明远的神经上。
顾明远站在门口，手里捧着那本沉甸甸的书，听着那声音渐行渐远，直到消失在楼梯的转角。
楼道里的感应灯，在他开门时亮起，此刻随着沈婉清的离去，开始闪烁。
亮。
灭。
亮。
灭。
反复几次，像一只疲惫的眼睛，在最后一次无力地眨动后，彻底熄灭。
黑暗重新笼罩了楼道。
也笼罩了顾明远。
他站在黑暗与光明的交界处——身后是书房里窗帘缝隙漏出的那一线微光，身前是彻底漆黑的楼道。
手中那本书，沉得像一块墓碑，压得他臂弯发酸。
沈婉清的话，在他脑海里一遍遍回放。
“真实的你，比她写的更烂。”
是的。
苏眠写的是表象，是心理，是那个在特定情境下的他，是经过艺术加工后的产物。
而沈婉清，作为陪伴他走过十几年岁月的妻子，看到的是他在生活琐碎中的冷漠，在利益冲突时的算计，在家庭责任前的缺席，在人性弱点面前的屈服。
她看到了那个连苏眠都不知道的、更不堪的顾明远。
他抱着书，退回屋内，关上门。
背靠着冰冷的门板，他缓缓滑坐在地上。
打开台灯。
光线照亮了手中的《倦鸟知返》。
他翻开封面的那一刻，一股不同于黄河边清样那种刺鼻廉价味的油墨香气扑面而来，这是一种工业化的、精致的、甚至带着诱惑气息的香气，掩盖了纸张本身的味道。
他随手翻开。
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一个可以用来衬托她自己深情、脆弱、或者伟大的工具。
而我——”
她停顿了一下，嘴角勾起一个近乎残忍的弧度，那笑容里没有温度，只有洞彻一切的冰冷。
“我了解的是真实的你。
真实的你，比她写的更烂。”
更烂。
比书中那个虚伪懦弱的“陆远”，更烂。
这不是贬低，这是判决。
是终审判决，剥夺上诉权利。
沈婉清说完，不再看他一眼，转身就走。
高跟鞋敲击在楼梯上的声音，清脆，规律，像一首冷酷的送葬曲，在空旷的楼道里回荡。
嗒，嗒，嗒，每一步都踩在顾明远的神经上。
顾明远站在门口，手里捧着那本沉甸甸的书，听着那声音渐行渐远，直到消失在楼梯的转角。
楼道里的感应灯，在他开门时亮起，此刻随着沈婉清的离去，开始闪烁。
亮。
灭。
亮。
灭。
反复几次，像一只疲惫的眼睛，在最后一次无力地眨动后，彻底熄灭。
黑暗重新笼罩了楼道。
也笼罩了顾明远。
他站在黑暗与光明的交界处——身后是书房里窗帘缝隙漏出的那一线微光，身前是彻底漆黑的楼道。
手中那本书，沉得像一块墓碑，压得他臂弯发酸。
沈婉清的话，在他脑海里一遍遍回放。
“真实的你，比她写的更烂。”
是的。
苏眠写的是表象，是心理，是那个在特定情境下的他，是经过艺术加工后的产物。
而沈婉清，作为陪伴他走过十几年岁月的妻子，看到的是他在生活琐碎中的冷漠，在利益冲突时的算计，在家庭责任前的缺席，在人性弱点面前的屈服。
她看到了那个连苏眠都不知道的、更不堪的顾明远。
他抱着书，退回屋内，关上门。
背靠着冰冷的门板，他缓缓滑坐在地上。
打开台灯。
光线照亮了手中的《倦鸟知返》。
他翻开封面的那一刻，一股不同于黄河边清样那种刺鼻廉价味的油墨香气扑面而来，这是一种工业化的、精致的、甚至带着诱惑气息的香气，掩盖了纸张本身的味道。
他随手翻开。
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