“咔哒。”
一声轻响，在寂静中格外清晰。
门开了。
沈婉清站在门口，楼道里的灯光从她身后照过来，给她镀上了一层冷硬的金边，却让她的脸隐没在阴影里。
她没有进屋。
甚至没有抬手推开那扇虚掩的门。
她就那样站在门槛外，像站在一道无法逾越的鸿沟边缘。
她抬起手，把手中的那本《倦鸟知返》递了过来。
动作平稳，没有一丝颤抖，仿佛递过来的不是一本揭露丈夫丑闻的书，而是一份无关紧要的文件。
“我买了。”她的声音很轻，却像冰粒一样砸在地上，带着回音，“不是因为我好奇——是因为我需要知道敌人在想什么。”
敌人。
这个词从她嘴里吐出来，比任何歇斯底里的咒骂都更让顾明远心碎。
她把他，连同苏眠，都当作了敌人。
顾明远没有接。
他看着那本书的封面，那个苏眠笑得灿烂的封面，此刻看起来无比刺眼，像一张精心绘制的面具。
沈婉清见他不接，手腕动了动，书依然悬在那里，纹丝不动。
“你不接？”她淡淡地问，语气里听不出任何波澜，“还是不敢接？”
顾明远终于伸出双手，接过了那本书。
书很沉。
不仅仅是纸张的重量，更是一种道义的重量，一种被宣判的重量。
封面上那光滑的覆膜，触手冰凉，像一块墓碑的表面。
“谢谢。”他低声说，嗓子干涩得厉害，像吞了一把沙砾。
沈婉清没有回应这句客套。
她收回手，目光越过顾明远的肩膀，扫了一眼屋内漆黑的书房，那道从门缝透出的微光似乎刺痛了她的眼睛。
然后，她的视线重新落回他脸上。
“顾明远，”她叫了他的全名，而不是像以前那样叫他“明远”，或者连名带姓地加上厌恶的语气，“这本书里写了很多你的事。”
她顿了顿，语气里带上了一丝极淡的、几乎无法察觉的嘲讽，像是在品鉴一件赝品。
“但没有写我。
一个字都没有。”
顾明远猛地抬头，撞进她的视线里。
那双曾经盛满爱意和温婉的眼睛，如今只剩下荒芜的平静，像冬日结冰的湖面。
“你知道为什么吗？”
沈婉清问，不是疑问，而是陈述的前奏。
顾明远张了张嘴，却发不出声音。
喉咙像是被棉花堵住了。
沈婉清替他回答了。
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一声轻响，在寂静中格外清晰。
门开了。
沈婉清站在门口，楼道里的灯光从她身后照过来，给她镀上了一层冷硬的金边，却让她的脸隐没在阴影里。
她没有进屋。
甚至没有抬手推开那扇虚掩的门。
她就那样站在门槛外，像站在一道无法逾越的鸿沟边缘。
她抬起手，把手中的那本《倦鸟知返》递了过来。
动作平稳，没有一丝颤抖，仿佛递过来的不是一本揭露丈夫丑闻的书，而是一份无关紧要的文件。
“我买了。”她的声音很轻，却像冰粒一样砸在地上，带着回音，“不是因为我好奇——是因为我需要知道敌人在想什么。”
敌人。
这个词从她嘴里吐出来，比任何歇斯底里的咒骂都更让顾明远心碎。
她把他，连同苏眠，都当作了敌人。
顾明远没有接。
他看着那本书的封面，那个苏眠笑得灿烂的封面，此刻看起来无比刺眼，像一张精心绘制的面具。
沈婉清见他不接，手腕动了动，书依然悬在那里，纹丝不动。
“你不接？”她淡淡地问，语气里听不出任何波澜，“还是不敢接？”
顾明远终于伸出双手，接过了那本书。
书很沉。
不仅仅是纸张的重量，更是一种道义的重量，一种被宣判的重量。
封面上那光滑的覆膜，触手冰凉，像一块墓碑的表面。
“谢谢。”他低声说，嗓子干涩得厉害，像吞了一把沙砾。
沈婉清没有回应这句客套。
她收回手，目光越过顾明远的肩膀，扫了一眼屋内漆黑的书房，那道从门缝透出的微光似乎刺痛了她的眼睛。
然后，她的视线重新落回他脸上。
“顾明远，”她叫了他的全名，而不是像以前那样叫他“明远”，或者连名带姓地加上厌恶的语气，“这本书里写了很多你的事。”
她顿了顿，语气里带上了一丝极淡的、几乎无法察觉的嘲讽，像是在品鉴一件赝品。
“但没有写我。
一个字都没有。”
顾明远猛地抬头，撞进她的视线里。
那双曾经盛满爱意和温婉的眼睛，如今只剩下荒芜的平静，像冬日结冰的湖面。
“你知道为什么吗？”
沈婉清问，不是疑问，而是陈述的前奏。
顾明远张了张嘴，却发不出声音。
喉咙像是被棉花堵住了。
沈婉清替他回答了。
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