在这片灰蓝色的背景里，那一点红色格外醒目，仿佛老周冻疮渗出的血珠，又像是“力务”酒吧门口闪烁的霓虹灯光，更像是所有真实的、不曾欺骗过他的颜色。
鸟在飞。
鸟在持续飞行。
翅膀扇动。
一下。
两下。
三下。
节奏不快。
不急。
像一只飞了很久的鸟。
像一只累了但是还在飞的鸟。
像一只倦鸟。
它的翅膀有节奏地扇动着，一下，两下，三下……动作并不急促，带着一种从容的、疲倦却依然向前的姿态。
那像是一只已经飞了很久的鸟，一只累了却仍然坚持飞翔的鸟，一只真正的、疲倦的鸟。
它飞过了黄河。
飞过灰黄色的、浑厚的、带着五千多公里泥沙的水。
飞过那些浪头。
飞过那些冰碛。
飞过那些被冻结在岸边的枯苇。
飞过那些在河滩上留下的脚印。
飞过那个大人折返的痕迹。
飞过那个孩子走到水边的终点。
飞过了那灰黄色的、浑厚的、裹挟着五千多公里泥沙的河水；飞过了河面上翻滚的浪头与凝结的冰碛；飞过了岸边那些被寒冰冻住的枯败芦苇；飞过了河滩上零星的、深深浅浅的脚印；飞过了那个大人曾折返的痕迹，以及那个孩子走向水边的终点。
它飞过顾明远。
它也飞过了顾明远。
飞过他的头顶。
翅膀扇动带起的风，带着黄河的水汽，带着冰碴子，带着冷，带着真实，刮在他的脸上。
他的眼睛没眨。
透过取景器，他看着那只鸟。
看着它的翅膀。
看着它的羽毛。
看着它的轨迹。
飞过他头顶时，翅膀扇动带起的风，夹杂着黄河的水汽、细碎的冰碴、刺骨的寒意，以及某种无法言喻的“真实感”，刮过他的脸颊。
他没有眨眼，透过取景器，他紧紧追随着那只鸟——看着它的翅膀，看着它的羽毛，看着它划过的轨迹。
三十秒。
他拍了三十秒。
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鸟在飞。
鸟在持续飞行。
翅膀扇动。
一下。
两下。
三下。
节奏不快。
不急。
像一只飞了很久的鸟。
像一只累了但是还在飞的鸟。
像一只倦鸟。
它的翅膀有节奏地扇动着，一下，两下，三下……动作并不急促，带着一种从容的、疲倦却依然向前的姿态。
那像是一只已经飞了很久的鸟，一只累了却仍然坚持飞翔的鸟，一只真正的、疲倦的鸟。
它飞过了黄河。
飞过灰黄色的、浑厚的、带着五千多公里泥沙的水。
飞过那些浪头。
飞过那些冰碛。
飞过那些被冻结在岸边的枯苇。
飞过那些在河滩上留下的脚印。
飞过那个大人折返的痕迹。
飞过那个孩子走到水边的终点。
飞过了那灰黄色的、浑厚的、裹挟着五千多公里泥沙的河水；飞过了河面上翻滚的浪头与凝结的冰碛；飞过了岸边那些被寒冰冻住的枯败芦苇；飞过了河滩上零星的、深深浅浅的脚印；飞过了那个大人曾折返的痕迹，以及那个孩子走向水边的终点。
它飞过顾明远。
它也飞过了顾明远。
飞过他的头顶。
翅膀扇动带起的风，带着黄河的水汽，带着冰碴子，带着冷，带着真实，刮在他的脸上。
他的眼睛没眨。
透过取景器，他看着那只鸟。
看着它的翅膀。
看着它的羽毛。
看着它的轨迹。
飞过他头顶时，翅膀扇动带起的风，夹杂着黄河的水汽、细碎的冰碴、刺骨的寒意，以及某种无法言喻的“真实感”，刮过他的脸颊。
他没有眨眼，透过取景器，他紧紧追随着那只鸟——看着它的翅膀，看着它的羽毛，看着它划过的轨迹。
三十秒。
他拍了三十秒。
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