兰州冬天的天。
干净。
干燥。
带着沙。
带着冷。
带着雪要来的味道。
天和黄河之间有一道线。
不是地平线——黄河没有平线，黄河是弯的，是扭的，是像一条被揉皱又展开的纸一样扭着的。
那天际线是模糊的。
灰蓝和灰黄之间，没有分界线，只有一层雾。
像苏眠视频里那种雾。
像他心里的雾。
取景器里，是冬日兰州灰蓝色的天空。
那天空干净、干燥，带着西北特有的沙尘气息，带着凛冽的寒意，还带着雪即将到来的、湿润而清冽的味道。
天与黄河之间，存在着一道隐约的界限——那并非平直的地平线，黄河没有“平”的线条，它是弯曲的、扭动的，仿佛一张被揉皱后又勉强摊开的纸，呈现出起伏的褶皱。
那条天际线是模糊的，在灰蓝的天空与灰黄的河水之间，没有清晰的分割，只有一层薄薄的雾气弥漫着，像是苏眠视频里常出现的那种朦胧的雾气，也像他心底始终未能散开的迷惘。
然后，他看见了那只鸟。
不是河鹨。
是另一只。
大一些。
灰褐色的羽毛，翅膀尖上有一道白，像黄河浪头碎开时的白沫。
它从下游飞过来。
贴着水面。
很低。
翅膀几乎擦到了水。
像005_鸟的划痕。
像苏眠的红泥指印。
像他心里的划痕。
那不是常见的河鹨，而是另一只，体型稍大，披着灰褐色的羽毛，翅膀尖端有一抹醒目的白色，宛若黄河浪头破碎时溅起的白色泡沫。
它从下游的方向飞来，贴着水面，飞得很低，翅膀几乎要擦到起伏的水波。
那姿态像是005_鸟在水面留下的转瞬即逝的划痕，也像是苏眠曾按在红泥上的清晰指印，更像他心底深处那些无法抹平的、细微的划痕。
他按下了录制键。
机器发出轻微的“嘀“声。
红色的录制灯亮了。
在灰蓝色的天里，那一点红像老周冻疮渗的血，像“力务“的霓虹灯，像所有真实的、不骗人的颜色。
机器发出轻微的“嘀”声，红色的录制指示灯随之亮起。
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干净。
干燥。
带着沙。
带着冷。
带着雪要来的味道。
天和黄河之间有一道线。
不是地平线——黄河没有平线，黄河是弯的，是扭的，是像一条被揉皱又展开的纸一样扭着的。
那天际线是模糊的。
灰蓝和灰黄之间，没有分界线，只有一层雾。
像苏眠视频里那种雾。
像他心里的雾。
取景器里，是冬日兰州灰蓝色的天空。
那天空干净、干燥，带着西北特有的沙尘气息，带着凛冽的寒意，还带着雪即将到来的、湿润而清冽的味道。
天与黄河之间，存在着一道隐约的界限——那并非平直的地平线，黄河没有“平”的线条，它是弯曲的、扭动的，仿佛一张被揉皱后又勉强摊开的纸，呈现出起伏的褶皱。
那条天际线是模糊的，在灰蓝的天空与灰黄的河水之间，没有清晰的分割，只有一层薄薄的雾气弥漫着，像是苏眠视频里常出现的那种朦胧的雾气，也像他心底始终未能散开的迷惘。
然后，他看见了那只鸟。
不是河鹨。
是另一只。
大一些。
灰褐色的羽毛，翅膀尖上有一道白，像黄河浪头碎开时的白沫。
它从下游飞过来。
贴着水面。
很低。
翅膀几乎擦到了水。
像005_鸟的划痕。
像苏眠的红泥指印。
像他心里的划痕。
那不是常见的河鹨，而是另一只，体型稍大，披着灰褐色的羽毛，翅膀尖端有一抹醒目的白色，宛若黄河浪头破碎时溅起的白色泡沫。
它从下游的方向飞来，贴着水面，飞得很低，翅膀几乎要擦到起伏的水波。
那姿态像是005_鸟在水面留下的转瞬即逝的划痕，也像是苏眠曾按在红泥上的清晰指印，更像他心底深处那些无法抹平的、细微的划痕。
他按下了录制键。
机器发出轻微的“嘀“声。
红色的录制灯亮了。
在灰蓝色的天里，那一点红像老周冻疮渗的血，像“力务“的霓虹灯，像所有真实的、不骗人的颜色。
机器发出轻微的“嘀”声，红色的录制指示灯随之亮起。
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