晚饭是在旅馆楼下的小饭馆里吃的。
一碗米饭，一碟青菜，一碗蛋花汤。
饭菜很香，米是新的，菜是刚炒的，汤里飘着葱花和蛋丝。
他吃得很慢，把每一粒米都嚼碎了才咽下去。
在衡阳待了那么多天，好久没有吃过一顿正经饭了。
不是没有饭，是不想吃。
吃了也尝不出味道，舌头像蒙了一层厚布。
第二天，陈默去了太平里十七号。
巷子还是那条巷子，青石板路还是那些青石板，墙头的草黄了。
十七号的黑漆木门换了新锁，铜的，在阳光下闪着光。
他从门缝往里看，院子里空荡荡的，瘦竹没了，兰花盆也没了，正房的门窗开着，有人在里面住。
方明远的痕迹被抹得干干净净。
没有人记得这里曾经住过一个代号叫鹤的人，没有人知道他做过什么，没有人在乎他死在哪里、怎么死的。
那些事随着他的死一起被封存了，锁进了某个保密柜的最底层。
也许有一天会解密，也许永远不会。
也许到战争结束之后，也没有人知道鹤是谁。
陈默在门口站了片刻，转身走了。
走到巷口点了一支烟。
阳光很好，晒得人发困。
巷口卖烤红薯的老头还在，推着车，炉子冒着白烟，红薯的香味飘过来，浓得化不开。
他买了一个剥开，咬了一口，甜的，烫的。
站在路边吃完了，把纸袋扔进了垃圾桶，走回了旅馆。
“一号作战”第一阶段结束了，第二阶段还没有开始。
日军在休整，补充兵力、弹药、粮食，准备下一轮的进攻。
桂林、柳州、南宁，那些城市还在日军地图上的红色箭头下面等着。
陈默在南京待了几天。
白天在旅馆里整理照片、写报道、睡觉。
晚上去秦淮河边走走，听画舫上的歌声，看河面上的灯影。
那些灯影在河水里晃来晃去，红的绿的黄的，混在一起，像一幅被打翻了的调色盘。
他不知道自己在等什么。
在等组织的召唤，还是在等山本的命令，还是在等这场战争结束。
也许都在等，也许什么都不等。
第五天，旅馆的前台交给他一封信。
信封上写着他的名字，字迹是方明远的。
纸是毛边纸，叠成方块，没有封口。
他展开那张纸，上面只有一行字——“你做得很好。
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一碗米饭，一碟青菜，一碗蛋花汤。
饭菜很香，米是新的，菜是刚炒的，汤里飘着葱花和蛋丝。
他吃得很慢，把每一粒米都嚼碎了才咽下去。
在衡阳待了那么多天，好久没有吃过一顿正经饭了。
不是没有饭，是不想吃。
吃了也尝不出味道，舌头像蒙了一层厚布。
第二天，陈默去了太平里十七号。
巷子还是那条巷子，青石板路还是那些青石板，墙头的草黄了。
十七号的黑漆木门换了新锁，铜的，在阳光下闪着光。
他从门缝往里看，院子里空荡荡的，瘦竹没了，兰花盆也没了，正房的门窗开着，有人在里面住。
方明远的痕迹被抹得干干净净。
没有人记得这里曾经住过一个代号叫鹤的人，没有人知道他做过什么，没有人在乎他死在哪里、怎么死的。
那些事随着他的死一起被封存了，锁进了某个保密柜的最底层。
也许有一天会解密，也许永远不会。
也许到战争结束之后，也没有人知道鹤是谁。
陈默在门口站了片刻，转身走了。
走到巷口点了一支烟。
阳光很好，晒得人发困。
巷口卖烤红薯的老头还在，推着车，炉子冒着白烟，红薯的香味飘过来，浓得化不开。
他买了一个剥开，咬了一口，甜的，烫的。
站在路边吃完了，把纸袋扔进了垃圾桶，走回了旅馆。
“一号作战”第一阶段结束了，第二阶段还没有开始。
日军在休整，补充兵力、弹药、粮食，准备下一轮的进攻。
桂林、柳州、南宁，那些城市还在日军地图上的红色箭头下面等着。
陈默在南京待了几天。
白天在旅馆里整理照片、写报道、睡觉。
晚上去秦淮河边走走，听画舫上的歌声，看河面上的灯影。
那些灯影在河水里晃来晃去，红的绿的黄的，混在一起，像一幅被打翻了的调色盘。
他不知道自己在等什么。
在等组织的召唤，还是在等山本的命令，还是在等这场战争结束。
也许都在等，也许什么都不等。
第五天，旅馆的前台交给他一封信。
信封上写着他的名字，字迹是方明远的。
纸是毛边纸，叠成方块，没有封口。
他展开那张纸，上面只有一行字——“你做得很好。
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