夜色如墨,尚未被晨光稀释。

东昌电影院后身的这条窄巷,是这年头的城市在黎明前最热闹的地方。

这里没有名字,但在某些人的嘴里,它叫“黑市”。

此刻,黑市里影影绰绰,活了过来。

没有吆喝,没有叫卖,只有压抑的私语和衣料摩擦的窸窣声。

一盏盏马灯、煤油灯挂在摊位边的木柱上,或者干脆就放在地上,昏黄的光晕在潮湿的空气里化开,朦朦胧胧,照亮一张张警惕又麻木的脸。

光与影的交界处,每个人的轮廓都模糊不清,仿佛真的是从地底下钻出来的孤魂野鬼,赶在天亮前做完一笔见不得光的交易。

沈凌峰小小的身影混在人群中,像一颗石子沉入江底,悄无声息。

他身上穿着一件补丁叠补丁的旧布褂,又把肥大裤腿挽到膝盖上。

这样的装扮,成了他现在最好的伪装。

“……两斤洋籼米,换一张工业券,换不换?”一个沙哑的声音。

“再加半斤,这可是正经八百的工业券,能买暖水瓶的。”另一个声音压得更低。

“的确良有伐?”

“那玩意儿可不便宜……”

粮食、肉、布票、各种工业票证,是这里的硬通货。

这是一个由物资匮乏和生存本能共同催生的灰色地带,紧张、原始,却又充满了蓬勃的生命力。

沈凌峰没有在这些摊位上过多停留。

他的目光在那些昏暗的角落里扫视,很快,他就找到了目标。

一个五十多岁的乡下老农,蜷缩在墙角,身前放着一个破旧的柳条筐。

筐里,几只芦花鸡雏挤在一起,蔫头耷脑,连叫声都有气无力。

老农的脸上刻满了愁苦,嘴唇干裂,眼神浑浊,看到有人过来,也只是懒懒地抬一下眼皮。

这副样子,不像是来做买卖,倒像是来熬时间的。

沈凌峰蹲下身,伸出细瘦的手指,轻轻碰了碰其中一只芦花鸡的翅膀。

那芦花鸡只是虚弱地动了一下,连躲闪的力气都没有。

“阿公,”他用一种稚嫩又好奇的语气开口,“这几只鸡怎么不动呀?

是不是生病了?”

老农浑浊的眼睛里闪过一丝光。

来了个小娃娃,好糊弄。

他清了清嗓子,挤出一个比哭还难看的笑容,“没,没生病。

它们怕冷,缩着取暖。”

“哦……”沈凌峰拉长了声音,似乎是信了。

他把手缩回来,歪着脑袋,继续打量,“可是,它们的屁股后面怎么湿湿的?

还白白的,黏糊糊的。

是拉肚子了吗?”

这个问题,像一根针,精准地刺破了老农伪装的镇定。

他脸上的笑容瞬间僵住。
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