午后一场倾盆大雨,来得快,去得也快。

雨水没能带来半点清凉,反而像给烧红的铁锅浇了瓢冷水,激起了满世界的湿热蒸汽。

太阳重新炙烤着大地,湿漉漉的地面蒸腾起白茫茫的水汽,空气黏稠得像化不开的麦芽糖,糊在人皮肤上,闷得人喘不过气。

就在这片令人窒息的寂静里,知了的叫声毫无征兆地炸开了。

“知——了——知——了——”

不是一只,而是一整棵树,一整片林子,成千上万只知了,用尽全身力气,发出单调而尖锐的长鸣。

那声音拉得又长又尖,像是要把整个夏天的燥热都从喉咙里挤出来。

一声叠着一声,一浪高过一浪,汇成了一片无形的声浪,将整个昏昏欲睡的午后都笼罩其中,吵得人心烦意乱。

“哎呀!”

陈石头一声闷哼,整个人像是被一张巨大的蜘蛛网给捕获了。

他高大的身躯笨拙地扭动着,试图从一堆纠缠的破渔网里挣脱出来,结果越挣扎,网绳缠得越紧。

手腕、脚踝、甚至脖子上都挂着几缕灰绿的网线。

他面前的地上,散乱地堆着几十个在张铁嘴那儿订做的方形铁框。

旁边,是从造船厂后勤处要来的一大堆废弃渔网。

计划很简单。

沈凌峰当时画图说得也清楚。

把铁框当骨架,渔网当皮肉,组合起来,就成了能捕鱼的地笼。

可想法是想法,现实是现实。

“小峰,这玩意儿……它不听话啊!”陈石头涨红了脸,一身使不完的牛力气,此刻全用在了和一堆软趴趴的破网较劲上。

他想把一张网蒙在铁框上,可这张网东一个大洞,西一个小眼,根本没法绷直。

他用力一扯,哗啦啦,破洞更大了。

沈凌峰蹲在一旁,小小的身子缩在阴影里,像一棵沉默的蘑菇。

他澄澈的眼睛里,没有孩童的急躁,只有成年人般的审视和无奈。

他低估了手艺活的难度。

在他前世的认知里,这种事应该有专门的机器或者熟练工种来解决。

他能画出地笼结构图,却算漏了最基础的一环——他没有能将图纸变成现实的手。

这双孩童的手,细嫩,无力,连把大剪刀都握不稳,更别提和坚韧的尼龙线、粗糙的渔网打交道了。

“大师兄,别用力拽。”他的声音又细又软,像蚊子叫,“你看,这里的网眼要先收拢,用细线扎起来,再固定到铁框的角上……”

他伸出小指头,比划着一个他记忆中渔夫常用的“十字结”。

陈石头低头,瞪着牛眼,努力理解小师弟的“战术指导”。

他笨手笨脚地捏起一根尼龙线,学着沈凌峰的样子去穿、去绕,结果那根滑溜溜的线就像活泥鳅,怎么也抓不牢。

最后,一个死结突兀地出现在网线上。

“不行……小峰,我……我干不来这个。”陈石头颓然地松开手,一屁股坐在地上,汗水顺着他古铜色的脸颊往下淌,在尘土里砸出一个个深色的印子。

他看着满地的狼藉,眼里是深深的挫败感。

卖鱼赚了钱,他高兴。

能帮家里改善生活,他自豪。
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