京市的秋天很短，短到一场雨就能把梧桐叶全部打落。
刘小林从图书馆出来的时候，天色已经暗了。
他站在台阶上，把校服的拉链拉到领口。
路灯刚亮，光照在湿漉漉的柏油路面上，反射出一层薄薄的亮光。
他走下台阶，沿着林荫道往校门外走。
校园里很热闹，有社团在路边弹吉他，一群人围坐着唱歌；有情侣牵着手从操场方向走过来，女生手里举着一支；有几个男生骑着自行车从他身边掠过，车轮碾过积水，溅起细碎的水花。
刘小林把手插在口袋里，慢慢地走着。
他想起真武观的秋天。
老槐树的叶子落得比京都的梧桐晚，要等到霜降之后才开始掉。
掉之前会先黄透，满树金黄，风一吹就哗哗响，像在翻动一本很厚的书。
师傅会在树下的石凳上坐着，膝盖上卧着煤球，手里端着一杯热茶，看着叶子一片一片往下落。
师傅说，叶子落得再慢，总会落完的。
那时候他没听懂这句话的意思，现在他走在千里之外的京都，走在一条种满梧桐树的大街上，忽然就懂了。
师傅说的是人生。
他出了校门，沿着街边的人行道漫无目的地走，街上的店铺灯火通明，一家奶茶店门口排着长队，几个女生挤在一起看手机上的菜单。
便利店的玻璃门上贴着促销海报，里面有穿着制服的人在货架间走动。
路边有个卖红薯的小摊，铁桶做的烤炉，红薯在炭火上冒着热气，摊主是个老大爷，戴着棉帽子，坐在小马扎上，手里的蒲扇有一下没一下地扇着。
刘小林停下来，买了一个烤红薯。
老大爷用报纸包好递给他，说两块五。
他把红薯捧在手里，热气透过报纸传到掌心上，烫得他手指发麻。
他吹了吹，掰开一半，红薯肉是金黄色的，冒着一缕白烟。
咬了一口，很甜，很好吃。
他想起那年冬天，师傅从菜市场买回一筐白菜，码在厢房墙角。
晚上炖了一锅白菜汤，什么调料都没放，就是白菜和水，煮出来却是甜的。
他问师傅为什么，师傅说，煮的时候别着急，火小一点，时间久一点，白菜自己就会甜。
他端着碗喝了一大口，烫得舌头都麻了。
师傅在旁边笑，说急什么，没人跟你抢。
那天晚上煤球偷吃了供桌上的点心，被师傅发现了。
师傅说它犯戒，罚它在三清殿里多待一炷香的时间。
煤球不服气，用尾巴拍打蒲团以示抗议，但还是老老实实地待了很久。
出来的时候，师傅给了它一块白菜汤里的白菜叶，它闻了闻，吃了。
师傅说，你看，连猫都懂什么叫随缘。
刘小林站在路边，把最后一口红薯塞进嘴里。
红薯已经不烫了，甜味还在。
他把报纸扔进垃圾桶，转身往回走。
街上的人少了，路边的摊贩开始收摊，卷帘门拉下的声音此起彼伏。
他走过一盏又一盏路灯，影子被拉得很长，然后缩回脚底，再被下一盏灯拉长。
京都不是他的家。
他在这里念书、交友，偶尔还会被卷入一些本来与他无关的事。
但他始终觉得，自己只是暂时待在这里。
他的心还在真武观，在老槐树下，在师傅跪了几十年的蒲团上，在煤球蹭他小腿时发出的咕噜声里。
那里有他的童年，他的快乐，他的一切。
他不是一个多愁善感的人。
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刘小林从图书馆出来的时候，天色已经暗了。
他站在台阶上，把校服的拉链拉到领口。
路灯刚亮，光照在湿漉漉的柏油路面上，反射出一层薄薄的亮光。
他走下台阶，沿着林荫道往校门外走。
校园里很热闹，有社团在路边弹吉他，一群人围坐着唱歌；有情侣牵着手从操场方向走过来，女生手里举着一支；有几个男生骑着自行车从他身边掠过，车轮碾过积水，溅起细碎的水花。
刘小林把手插在口袋里，慢慢地走着。
他想起真武观的秋天。
老槐树的叶子落得比京都的梧桐晚，要等到霜降之后才开始掉。
掉之前会先黄透，满树金黄，风一吹就哗哗响，像在翻动一本很厚的书。
师傅会在树下的石凳上坐着，膝盖上卧着煤球，手里端着一杯热茶，看着叶子一片一片往下落。
师傅说，叶子落得再慢，总会落完的。
那时候他没听懂这句话的意思，现在他走在千里之外的京都，走在一条种满梧桐树的大街上，忽然就懂了。
师傅说的是人生。
他出了校门，沿着街边的人行道漫无目的地走，街上的店铺灯火通明，一家奶茶店门口排着长队，几个女生挤在一起看手机上的菜单。
便利店的玻璃门上贴着促销海报，里面有穿着制服的人在货架间走动。
路边有个卖红薯的小摊，铁桶做的烤炉，红薯在炭火上冒着热气，摊主是个老大爷，戴着棉帽子，坐在小马扎上，手里的蒲扇有一下没一下地扇着。
刘小林停下来，买了一个烤红薯。
老大爷用报纸包好递给他，说两块五。
他把红薯捧在手里，热气透过报纸传到掌心上，烫得他手指发麻。
他吹了吹，掰开一半，红薯肉是金黄色的，冒着一缕白烟。
咬了一口，很甜，很好吃。
他想起那年冬天，师傅从菜市场买回一筐白菜，码在厢房墙角。
晚上炖了一锅白菜汤，什么调料都没放，就是白菜和水，煮出来却是甜的。
他问师傅为什么，师傅说，煮的时候别着急，火小一点，时间久一点，白菜自己就会甜。
他端着碗喝了一大口，烫得舌头都麻了。
师傅在旁边笑，说急什么，没人跟你抢。
那天晚上煤球偷吃了供桌上的点心，被师傅发现了。
师傅说它犯戒，罚它在三清殿里多待一炷香的时间。
煤球不服气，用尾巴拍打蒲团以示抗议，但还是老老实实地待了很久。
出来的时候，师傅给了它一块白菜汤里的白菜叶，它闻了闻，吃了。
师傅说，你看，连猫都懂什么叫随缘。
刘小林站在路边，把最后一口红薯塞进嘴里。
红薯已经不烫了，甜味还在。
他把报纸扔进垃圾桶，转身往回走。
街上的人少了，路边的摊贩开始收摊，卷帘门拉下的声音此起彼伏。
他走过一盏又一盏路灯，影子被拉得很长，然后缩回脚底，再被下一盏灯拉长。
京都不是他的家。
他在这里念书、交友，偶尔还会被卷入一些本来与他无关的事。
但他始终觉得，自己只是暂时待在这里。
他的心还在真武观，在老槐树下，在师傅跪了几十年的蒲团上，在煤球蹭他小腿时发出的咕噜声里。
那里有他的童年，他的快乐，他的一切。
他不是一个多愁善感的人。
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