林义接过去，折好，贴进怀里。
他贴得很紧，像那首诗是他的命，像那首诗是他留给这个世界最后的东西。
两个人坐在那里，谁也不说话。
窗外，月亮偏西了，星星也暗了。
天边有一线灰白，淡淡的，像一道伤口。
那伤口很细，很浅，可它在那里，在那片黑沉沉的天的边缘，像一条细细的裂缝，透出一点点光。
向德宏看着那道灰白。
他忽然想起那个老引水人的话：“海再大，也有岸；路再长，也能走完。”
他走完了。
至少这一段，他走完了。
从琉球到福州，从那霸港到陈记茶行。
他走完了。
可下一段，还在前面。
下一段有多长？
他不知道。
下一段有多难？
他也不知道。
他只知道，他得走。
“林义，”他说，声音很平，平得像在说一件已经决定了很久的事，“我们北上。”
林义看着他。
“北上？”
“北上。
去北京。
去总理衙门。
去求清廷。
尚泰王在东京，我们救不回来。
可琉球的名字，不能被抹掉。
琉球五百年与中国的藩属关系，不能就这么断了。
那层关系，是琉球先祖用命换来的，是五百年的血和汗，还有五百年的感情。
不能断在我们手里。”
林义看着他，看了很久。
那双很亮的眼睛里，忽然有了一层水雾。
那水雾在灯光里闪着，亮晶晶的，像海面上碎了的月光。
“好。”他说。
那一个字从他嘴里说出来，很轻，可向德宏觉得那字很重。
重得像那座岛，压在海面上，压在他心上。
向德宏站起身，走到门口，又停下。
他没有回头，只是站在那里，背对着林义。
“林义。”
“嗯。”
“把那首诗收好。
现在还不到用的时候。”
身后没有声音。
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他贴得很紧，像那首诗是他的命，像那首诗是他留给这个世界最后的东西。
两个人坐在那里，谁也不说话。
窗外，月亮偏西了，星星也暗了。
天边有一线灰白，淡淡的，像一道伤口。
那伤口很细，很浅，可它在那里，在那片黑沉沉的天的边缘，像一条细细的裂缝，透出一点点光。
向德宏看着那道灰白。
他忽然想起那个老引水人的话：“海再大，也有岸；路再长，也能走完。”
他走完了。
至少这一段，他走完了。
从琉球到福州，从那霸港到陈记茶行。
他走完了。
可下一段，还在前面。
下一段有多长？
他不知道。
下一段有多难？
他也不知道。
他只知道，他得走。
“林义，”他说，声音很平，平得像在说一件已经决定了很久的事，“我们北上。”
林义看着他。
“北上？”
“北上。
去北京。
去总理衙门。
去求清廷。
尚泰王在东京，我们救不回来。
可琉球的名字，不能被抹掉。
琉球五百年与中国的藩属关系，不能就这么断了。
那层关系，是琉球先祖用命换来的，是五百年的血和汗，还有五百年的感情。
不能断在我们手里。”
林义看着他，看了很久。
那双很亮的眼睛里，忽然有了一层水雾。
那水雾在灯光里闪着，亮晶晶的，像海面上碎了的月光。
“好。”他说。
那一个字从他嘴里说出来，很轻，可向德宏觉得那字很重。
重得像那座岛，压在海面上，压在他心上。
向德宏站起身，走到门口，又停下。
他没有回头，只是站在那里，背对着林义。
“林义。”
“嗯。”
“把那首诗收好。
现在还不到用的时候。”
身后没有声音。
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