那天夜里，向德宏没有睡。
他坐在书房里，把那封信看了又看。
信纸已经被他揉皱了，边角磨破了，有些地方已经起了毛，像是被水泡过又被风吹干，反反复复。
他把信纸铺在桌上，一个字一个字地看。
尚典的字他见过很多次，工工整整的，一笔一划都像刻出来的，和他的人一样，温和而规矩。
可这封信上的字不一样。
字写得很急，有些地方笔画断了，有些地方墨迹糊了，有些地方纸被戳破了。
向德宏看着那些字，脑子里浮现出一幅画面：尚典蹲在角落里，手里拿着笔，手在抖，墨水滴在纸上，他来不及擦，继续写。
他的眼泪滴在纸上，和墨混在一起，糊成一片。
他写完了，把信折好，塞给那个送信的人。
那个人浑身是伤，从首里城爬出来，爬过城墙，爬过街道，爬到码头。
他把信交给船主，船主把它带到福州。
那封信走了多远？
走了多少天？
向德宏不知道。
他只知道，它到了。
它到了他手里。
他把信叠好，贴进怀里。
贴着那两块玉，贴着那包火药，贴着那把短刀。
他伸出手，按在胸口，按了很久。
那几样东西硌着他的手，硌得生疼。
可他舍不得松开。
他走出书房，走到院子里。
月亮出来了，很淡，很薄。
月光照在槐树上，把树的影子投在地上，像一只张开的手。
那只手一动不动，像是在等什么东西落下来。
向德宏站在树下，看着那只手。
风吹过来，叶子沙沙响，像是在说话，像是在问：你回来了？
你回来了？
他忽然想起父亲。
想起他坐在廊下，望着大海，一坐就是一天。
他看的是什么？
他等的是什么？
他等的是这座岛上的人。
他等了一辈子，没有等到。
向德宏站在那里，看着那只手，看了很久。
他伸出手，想摸一摸那只手。
可他够不到。
那只手在地上，在月光里，在他心里。
他闭上眼睛。
等他再睁开的时候，月亮已经偏西了。
那只手也偏了，歪歪斜斜的，像是要倒。
他转身，朝林义的房间走去。
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他坐在书房里，把那封信看了又看。
信纸已经被他揉皱了，边角磨破了，有些地方已经起了毛，像是被水泡过又被风吹干，反反复复。
他把信纸铺在桌上，一个字一个字地看。
尚典的字他见过很多次，工工整整的，一笔一划都像刻出来的，和他的人一样，温和而规矩。
可这封信上的字不一样。
字写得很急，有些地方笔画断了，有些地方墨迹糊了，有些地方纸被戳破了。
向德宏看着那些字，脑子里浮现出一幅画面：尚典蹲在角落里，手里拿着笔，手在抖，墨水滴在纸上，他来不及擦，继续写。
他的眼泪滴在纸上，和墨混在一起，糊成一片。
他写完了，把信折好，塞给那个送信的人。
那个人浑身是伤，从首里城爬出来，爬过城墙，爬过街道，爬到码头。
他把信交给船主，船主把它带到福州。
那封信走了多远？
走了多少天？
向德宏不知道。
他只知道，它到了。
它到了他手里。
他把信叠好，贴进怀里。
贴着那两块玉，贴着那包火药，贴着那把短刀。
他伸出手，按在胸口，按了很久。
那几样东西硌着他的手，硌得生疼。
可他舍不得松开。
他走出书房，走到院子里。
月亮出来了，很淡，很薄。
月光照在槐树上，把树的影子投在地上，像一只张开的手。
那只手一动不动，像是在等什么东西落下来。
向德宏站在树下，看着那只手。
风吹过来，叶子沙沙响，像是在说话，像是在问：你回来了？
你回来了？
他忽然想起父亲。
想起他坐在廊下，望着大海，一坐就是一天。
他看的是什么？
他等的是什么？
他等的是这座岛上的人。
他等了一辈子，没有等到。
向德宏站在那里，看着那只手，看了很久。
他伸出手，想摸一摸那只手。
可他够不到。
那只手在地上，在月光里，在他心里。
他闭上眼睛。
等他再睁开的时候，月亮已经偏西了。
那只手也偏了，歪歪斜斜的，像是要倒。
他转身，朝林义的房间走去。
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