那光很亮，亮得像白昼。
向德宏站在那里，被那光照着。
他眯起眼睛，可他没有闭上。
他忽然想起那天夜里，在码头上，那个老引水人说的话：“海再大，也有岸；路再长，也能走完。”他走完了这一段。
可下一段，还在前面。
他不知道下一段有多长，不知道下一段有多难。
他只知道，他得走。
他得回去。
回琉球。
回那座城。
回那些人身边。
他把海图卷起来，放进怀里。
贴着那两块玉，贴着那包火药，贴着那把短刀，贴着毛凤来的信。
六样东西，贴着他的心口。
“走。”他说。
他迈开步子，走进那片光里。
身后，那座城还在。
那座他生活了五十多年的城，那座他的妻子和孙子还在的城，那座尚泰王还在等着他消息的城。
他知道，他还会回来。
他一定会回来。
阳光照在他身上，把他的影子拉得很长很长。
他走出了陈记茶行的门，走过那条他走过很多次的石板路，走过那些挑担的、摆摊的、吆喝的、讨价还价的人群。
他走过那个卖早点的摊子，蒸笼里冒着白气。
他走过那个卖糖葫芦的孩子，糖葫芦红艳艳的，在晨光里亮晶晶的。
他走过那些他看不懂的中文招牌，走过那些他叫不出名字的巷子。
他没有回头。
他知道，身后有人在看着他。
妻子站在门口，手里提着那盏灯。
灯已经灭了，可她还在那里站着。
站在她身后，阿勇和阿力站在更后面。
陈老板站在院子里，手里没有拿那把紫砂小壶。
他们都在看着他。
他没有回头。
他怕一回头，就走不了了。
他走到码头。
一艘渔船泊在岸边，船不大，帆是半旧的。
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向德宏站在那里，被那光照着。
他眯起眼睛，可他没有闭上。
他忽然想起那天夜里，在码头上，那个老引水人说的话：“海再大，也有岸；路再长，也能走完。”他走完了这一段。
可下一段，还在前面。
他不知道下一段有多长，不知道下一段有多难。
他只知道，他得走。
他得回去。
回琉球。
回那座城。
回那些人身边。
他把海图卷起来，放进怀里。
贴着那两块玉，贴着那包火药，贴着那把短刀，贴着毛凤来的信。
六样东西，贴着他的心口。
“走。”他说。
他迈开步子，走进那片光里。
身后，那座城还在。
那座他生活了五十多年的城，那座他的妻子和孙子还在的城，那座尚泰王还在等着他消息的城。
他知道，他还会回来。
他一定会回来。
阳光照在他身上，把他的影子拉得很长很长。
他走出了陈记茶行的门，走过那条他走过很多次的石板路，走过那些挑担的、摆摊的、吆喝的、讨价还价的人群。
他走过那个卖早点的摊子，蒸笼里冒着白气。
他走过那个卖糖葫芦的孩子，糖葫芦红艳艳的，在晨光里亮晶晶的。
他走过那些他看不懂的中文招牌，走过那些他叫不出名字的巷子。
他没有回头。
他知道，身后有人在看着他。
妻子站在门口，手里提着那盏灯。
灯已经灭了，可她还在那里站着。
站在她身后，阿勇和阿力站在更后面。
陈老板站在院子里，手里没有拿那把紫砂小壶。
他们都在看着他。
他没有回头。
他怕一回头，就走不了了。
他走到码头。
一艘渔船泊在岸边，船不大，帆是半旧的。
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