“为什么呀?”我跑到她面前,“这里不好吗?”

话一出口我就后悔了。

这里一点都不好,有做不完的噩梦,有散不去的焦味,可突然要离开,我又莫名地害怕。

妈妈没回答,只是把我搂进怀里。

她的怀抱有点抖,身上的洗衣粉味里,夹杂着一丝若有若无的焦味——那味道好像已经钻进了我们家的每一个角落。

搬家很仓促,当天下午就搬完了。

爸爸雇了辆三轮车,拉着几个纸箱,我们步行跟在后面。

路过家属院门口时,我回头看了一眼那栋灰扑扑的楼,二楼西头的窗户黑洞洞的,像只盯着我们的眼睛。

门口坐着几个晒太阳的老太太,看见我们,交头接耳地说着什么,眼神怪怪的。

新家在另一个小区,是栋新楼,墙是白的,地板是亮的,空气里弥漫着油漆和水泥的味道,再也没有那股呛人的焦味了。

第一晚,我躺在床上,盯着天花板,迟迟不敢睡。

布老虎被妈妈找了出来,洗干净了,放在我枕边。

“睡吧,朵朵,”妈妈坐在床边,给我讲故事,“这里很安全。”

她的声音很温柔,带着疲惫。

我听着听着,眼皮越来越沉,最后睡着了。

那是我一年多来,第一次没有做噩梦。

醒来时,天已经大亮,阳光透过窗户照在我脸上,暖融融的。

我摸了摸身边的床单,是凉的,没有那片深色的印记。

焦黑的东西,不见了。

日子像新楼的墙皮一样,慢慢覆盖了过去的痕迹。

我长大了,上了小学、中学、大学,离开家去了别的城市。

那个老家属院的二楼西头,那个总做噩梦的房间,渐渐变成了模糊的记忆。

我偶尔会想起那股烤焦的味道,想起床中间的深色印记,却想不起梦里具体的样子,像隔着层毛玻璃。

妈妈从来没提过那间房子,我也没问。

我们像达成了某种默契,绕开那个话题,仿佛那只是段无关紧要的过往。

直到上个月,我回家看望爸妈,陪妈妈坐在沙发上择菜。

电视里在播一个火灾安全的纪录片,画面里闪过一间被烧毁的卧室,焦黑的家具,变形的窗户。

妈妈的手突然顿了一下,择菜的动作慢了下来。

“朵朵,”她突然开口,声音有点哑,“你还记得小时候我们租的那间老房子吗?”

我心里咯噔一下,手里的豆角差点掉在地上。

“记得啊,”我尽量让自己的声音听起来平静,“墙皮掉得厉害,还有股怪味。”

“不是怪味,”妈妈放下手里的菜,抬起头看我,眼睛里有红血丝,“是烧焦的味道。”

我的呼吸顿了顿。

“我们突然搬家,不是因为别的,”妈妈的声音低了下去,像怕被谁听见,“是我听楼下的张大妈说的……那间房,几年前死过人。”

她深吸一口气,像是下定了很大的决心:“是个姑娘,跟男朋友吵架,想不开,在房间里……了。

火灭的时候,人已经……烧焦了,就躺在你睡的那张床上。”
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第7章 荔枝园
第8章 胎心监护室的小手
第9章 油炸
第10章 焦痕
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第12章 点读笔
第13章 血雾
第14章 咬人的狗崽子

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