他的下巴比以前尖了一些，颧骨也突出了，眉间多了一道浅浅的竖纹——那是长期思考的人才会有的痕迹。
但他的手还是那样，手指细长，骨节分明，捏着碎瓷片的样子，像是在捏一枚棋子。
“你后来去查了？”她问。
“嗯。
找了很多资料，还去了趟故宫，看了他们的宋代瓷器展。”他把瓷片放回盒子里，“我想告诉你，但后来——没有机会了。”
“你可以写信。”
“写了。”沈砚舟的声音很低，“写了十七封。
一封都没有寄出去。”
林微言的手指在茶杯上停住了。
“为什么不寄？”
沈砚舟沉默了一会儿。
他端起茶杯，喝了一口，茶已经凉了，比刚才更苦。
“因为我不知道你会不会看。”他说，“因为我不知道看了之后你会怎么想。
因为——我觉得自己没有资格。”
他把茶杯放下，看着她的眼睛。
“微言，我不是来博同情的。
我做过的那些事，选过的那些路，都是我自己选的。
你怨我、恨我、不想见我，都是应该的。
但有一件事，我想让你知道——”
他从口袋里掏出一样东西，放在茶几上。
那是一封信。
信封是白色的，没有邮戳，没有地址，只写了三个字：微言启。
“这是第十八封。”他说，“写于昨天晚上。”
林微言看着那封信，没有去拿。
窗外，老槐树的影子在墙上慢慢移动。
鸽子又飞回来了，落在窗台上，歪着头往屋里看，咕咕叫了两声，又飞走了。
“你走吧。”她说。
沈砚舟站起来，走到门口，换了鞋。
他的手搭在门把手上，没有拧。
“盒子里的东西，”他背对着她说，“你要是觉得碍眼，就扔了吧。
不用心疼木头。”
林微言没有说话。
门开了，又关了。
沈砚舟的脚步声在巷子里渐渐远去，从清晰到模糊，从模糊到消失。
老槐树的叶子沙沙地响，像在翻一本很旧很旧的书。
林微言坐在沙发上，看着茶几上的那封信。
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但他的手还是那样，手指细长，骨节分明，捏着碎瓷片的样子，像是在捏一枚棋子。
“你后来去查了？”她问。
“嗯。
找了很多资料，还去了趟故宫，看了他们的宋代瓷器展。”他把瓷片放回盒子里，“我想告诉你，但后来——没有机会了。”
“你可以写信。”
“写了。”沈砚舟的声音很低，“写了十七封。
一封都没有寄出去。”
林微言的手指在茶杯上停住了。
“为什么不寄？”
沈砚舟沉默了一会儿。
他端起茶杯，喝了一口，茶已经凉了，比刚才更苦。
“因为我不知道你会不会看。”他说，“因为我不知道看了之后你会怎么想。
因为——我觉得自己没有资格。”
他把茶杯放下，看着她的眼睛。
“微言，我不是来博同情的。
我做过的那些事，选过的那些路，都是我自己选的。
你怨我、恨我、不想见我，都是应该的。
但有一件事，我想让你知道——”
他从口袋里掏出一样东西，放在茶几上。
那是一封信。
信封是白色的，没有邮戳，没有地址，只写了三个字：微言启。
“这是第十八封。”他说，“写于昨天晚上。”
林微言看着那封信，没有去拿。
窗外，老槐树的影子在墙上慢慢移动。
鸽子又飞回来了，落在窗台上，歪着头往屋里看，咕咕叫了两声，又飞走了。
“你走吧。”她说。
沈砚舟站起来，走到门口，换了鞋。
他的手搭在门把手上，没有拧。
“盒子里的东西，”他背对着她说，“你要是觉得碍眼，就扔了吧。
不用心疼木头。”
林微言没有说话。
门开了，又关了。
沈砚舟的脚步声在巷子里渐渐远去，从清晰到模糊，从模糊到消失。
老槐树的叶子沙沙地响，像在翻一本很旧很旧的书。
林微言坐在沙发上，看着茶几上的那封信。
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