那七个字是写给自己看的。
这四个字——”他顿了一下，“是写给发现这片叶子的人看的。”
“他怕自己死了，没有人知道这件事。”
“不。”许又开摇了摇头，“他不是怕没有人知道。
他是怕买家的后人不知道。
这片枫叶，这本《三国演义》，他每天翻每天看，不是在等自己忘记，是在等一个能把叶子翻过来的人。”
楼明之把枫叶放下。
叶面上的刀痕在逆光里一闪而逝，像水面上掠过的一只燕子影子。
他忽然想起宴春楼后面那条巷子，想起那个姓沈的人每天傍晚走三百步，走到青霜门旧址门口，站一会儿，走回来。
三百步，三年。
他走了一千多个来回，把青石板路面踩出了一道极浅极浅的凹痕——不是脚印，是拐杖。
他最后那一年是拄着拐杖走的。
拐杖点在青石板上，笃，笃，笃。
从巷子这头点到那头，再从那头点回来。
巷子里的住户都认得这个声音。
到后来，他走不动了，就坐在天井里的石榴树下，把那本《三国演义》翻到同一页，看那片枫叶。
看很久。
看到天黑。
他在等。
等一个能把叶子翻过来的人。
等了三年，没有等到。
死的那天，他把叶子翻过来，用最后的力气在叶面上划下那四个字。
不是用笔。
是用指甲。
楼明之把枫叶翻过来。
背面朝上。
那七个钢笔字——“云长刮骨，我刮心。
骨上青可见，心上青谁见？”字迹褪成了褐色。
那四个指甲划出来的字——“买氏有子”——比钢笔字更淡，淡到几乎和叶脉融为一体。
但他的指尖摸上去，能感觉到极细极细的凹痕。
那是骨头刻在叶子上的遗嘱。
“许先生。”他抬起头，“买卡特知道这片叶子吗？”
许又开没有回答。
他把那片枫叶从楼明之手里接过来，夹回《三国演义》里。
书页合上，枫叶的红色从边缘微微露出来，像一道愈合了很久的伤疤，从皮肤底下透出淡淡的颜色。
他把书推回楼明之面前。
“这本书，我父亲藏了四十年。
他走之前，交给我。
本章未完，请翻下一页继续阅读.........
这四个字——”他顿了一下，“是写给发现这片叶子的人看的。”
“他怕自己死了，没有人知道这件事。”
“不。”许又开摇了摇头，“他不是怕没有人知道。
他是怕买家的后人不知道。
这片枫叶，这本《三国演义》，他每天翻每天看，不是在等自己忘记，是在等一个能把叶子翻过来的人。”
楼明之把枫叶放下。
叶面上的刀痕在逆光里一闪而逝，像水面上掠过的一只燕子影子。
他忽然想起宴春楼后面那条巷子，想起那个姓沈的人每天傍晚走三百步，走到青霜门旧址门口，站一会儿，走回来。
三百步，三年。
他走了一千多个来回，把青石板路面踩出了一道极浅极浅的凹痕——不是脚印，是拐杖。
他最后那一年是拄着拐杖走的。
拐杖点在青石板上，笃，笃，笃。
从巷子这头点到那头，再从那头点回来。
巷子里的住户都认得这个声音。
到后来，他走不动了，就坐在天井里的石榴树下，把那本《三国演义》翻到同一页，看那片枫叶。
看很久。
看到天黑。
他在等。
等一个能把叶子翻过来的人。
等了三年，没有等到。
死的那天，他把叶子翻过来，用最后的力气在叶面上划下那四个字。
不是用笔。
是用指甲。
楼明之把枫叶翻过来。
背面朝上。
那七个钢笔字——“云长刮骨，我刮心。
骨上青可见，心上青谁见？”字迹褪成了褐色。
那四个指甲划出来的字——“买氏有子”——比钢笔字更淡，淡到几乎和叶脉融为一体。
但他的指尖摸上去，能感觉到极细极细的凹痕。
那是骨头刻在叶子上的遗嘱。
“许先生。”他抬起头，“买卡特知道这片叶子吗？”
许又开没有回答。
他把那片枫叶从楼明之手里接过来，夹回《三国演义》里。
书页合上，枫叶的红色从边缘微微露出来，像一道愈合了很久的伤疤，从皮肤底下透出淡淡的颜色。
他把书推回楼明之面前。
“这本书，我父亲藏了四十年。
他走之前，交给我。
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