谢依兰凑过来看了一眼，眉头微微皱起。
她拿出自己的手机，翻到那张青霜门花名册残页的照片，放大，再放大。
在名单的最下方，有一行被火烧得只剩半截的小字。
不是名字，像是一个备注。
残存的两个字是：“零一七”和另一个被烧毁大半、只剩一个“辶”偏旁的字。
她把手机屏幕转向楼明之。
两个人站在博物馆门前的银杏树下，头顶是满树金黄，脚下是满地金黄。
风从树梢穿过，带落一阵叶片，像一场没有声音的雨。
楼明之把那个陌生号码回拨过去。
嘟声响了六下，无人接听。
第七声嘟到一半时，电话被按掉了。
他收起手机，目光落在那扇正在关闭的博物馆大门上。
门是铜制的，上面浮雕着镇江博物馆几个大字，字体的凹槽里积着经年的灰尘，被夕阳照成暗金色。
“他在看。”楼明之说。
“谁？”
“那个知道零一七去向的人。”
谢依兰顺着他的目光看过去。
博物馆门前的广场上人来人往，推着婴儿车的年轻母亲，举着相机的游客，牵着气球的孩子。
每个人都走在自己的路上，没有人往这边多看一眼。
但在这片寻常的黄昏光景里，有一道目光曾经落在他们身上。
也许是刚才，也许是更早的时候——当他们走进博物馆大门的那一刻，当他们蹲在库房里打开那只锦盒的那一刻，当他们站在银杏树下看着那枚零一七号梅花钮照片的那一刻。
那道目光就在某处，不远不近，像一根透明的丝线，轻轻搭在他们的后颈上。
谢依兰把手机收进口袋。
铜钮上的梅花浮雕还印在她视网膜里，五瓣，刻得粗糙，刀痕深浅不一。
二十年前那个深夜，顾明渊把这枚梅花钮系在腰间，推开门走进青霜门总舵的院子里。
月光照在石板地上，院子里站着不止一个人。
他认识每一张脸。
然后他听见身后有脚步声，很近，近到能听见对方的呼吸。
他转身，看见了什么？
他的手是否来得及握住腰间的梅花钮？
那枚铜钮最后被谁从血泊里捡起来，揣进怀里，带出了那扇再也没能关上的门？
二十年。
零一七。
一个人把铜钮收藏了二十年，然后在上个月，把它装进锦盒，贴上封条，送进了镇江博物馆的库房。
不是卖掉，是捐赠。
捐赠不需要实名登记来源，捐赠者可以只说四个字——个人收藏。
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她拿出自己的手机，翻到那张青霜门花名册残页的照片，放大，再放大。
在名单的最下方，有一行被火烧得只剩半截的小字。
不是名字，像是一个备注。
残存的两个字是：“零一七”和另一个被烧毁大半、只剩一个“辶”偏旁的字。
她把手机屏幕转向楼明之。
两个人站在博物馆门前的银杏树下，头顶是满树金黄，脚下是满地金黄。
风从树梢穿过，带落一阵叶片，像一场没有声音的雨。
楼明之把那个陌生号码回拨过去。
嘟声响了六下，无人接听。
第七声嘟到一半时，电话被按掉了。
他收起手机，目光落在那扇正在关闭的博物馆大门上。
门是铜制的，上面浮雕着镇江博物馆几个大字，字体的凹槽里积着经年的灰尘，被夕阳照成暗金色。
“他在看。”楼明之说。
“谁？”
“那个知道零一七去向的人。”
谢依兰顺着他的目光看过去。
博物馆门前的广场上人来人往，推着婴儿车的年轻母亲，举着相机的游客，牵着气球的孩子。
每个人都走在自己的路上，没有人往这边多看一眼。
但在这片寻常的黄昏光景里，有一道目光曾经落在他们身上。
也许是刚才，也许是更早的时候——当他们走进博物馆大门的那一刻，当他们蹲在库房里打开那只锦盒的那一刻，当他们站在银杏树下看着那枚零一七号梅花钮照片的那一刻。
那道目光就在某处，不远不近，像一根透明的丝线，轻轻搭在他们的后颈上。
谢依兰把手机收进口袋。
铜钮上的梅花浮雕还印在她视网膜里，五瓣，刻得粗糙，刀痕深浅不一。
二十年前那个深夜，顾明渊把这枚梅花钮系在腰间，推开门走进青霜门总舵的院子里。
月光照在石板地上，院子里站着不止一个人。
他认识每一张脸。
然后他听见身后有脚步声，很近，近到能听见对方的呼吸。
他转身，看见了什么？
他的手是否来得及握住腰间的梅花钮？
那枚铜钮最后被谁从血泊里捡起来，揣进怀里，带出了那扇再也没能关上的门？
二十年。
零一七。
一个人把铜钮收藏了二十年，然后在上个月，把它装进锦盒，贴上封条，送进了镇江博物馆的库房。
不是卖掉，是捐赠。
捐赠不需要实名登记来源，捐赠者可以只说四个字——个人收藏。
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