镇江的雾，从江上漫过来。
不是北方那种干燥的雾，是南方的雾，湿漉漉的，黏糊糊的，像蒸笼盖子掀开那一瞬间涌出来的白气。
雾把江岸的轮廓吃掉了，把码头的水泥墩子吃掉了，把停在岸边的旧船吃掉了。
只剩下声音——江水拍打堤岸的声音，缆绳绷紧的吱呀声，和远处渡轮沉闷的汽笛。
楼明之站在老码头的第三根水泥墩子旁边，大衣领子竖起来，脖子缩在里面。
他在等人。
不是他要等。
是那封匿名信让他等的。
信是昨天到的。
牛皮纸信封，没贴邮票，没写寄件人，只有收件地址——他租的那间老房子，连门牌号都写得一字不差。
信封里只有一张照片，和一截报纸边角。
照片拍的是老码头，第三根水泥墩子，墩子上用白油漆画了一个叉。
报纸边角上印着一行字，是《镇江晚报》的寻人启事栏，被人用红笔圈出来一条——“老码头，三号墩，廿三日子时。
带灯。”
廿三日。
今天。
子时。
还有一个钟头。
楼明之从大衣口袋里摸出烟，叼在嘴里，没点。
打火机在另一个口袋里，他懒得掏。
烟叼着就行，点不点是另一回事。
这是他被革职以后养成的习惯。
以前在队里，他不抽烟。
审讯室里嫌疑人一根接一根地抽，烟雾把灯都熏黄了，他坐在对面，一口都不沾。
现在没人管他了，他反倒开始叼烟。
不是瘾，是空。
嘴里有根东西咬着，好像这一天就有了支点。
江风把雾吹开了一条缝。
对岸的灯火露出来，远远的，黄黄的，在水里碎成一片。
他盯着那片碎光看了一会儿，然后把目光收回来，落在脚下的水泥墩子上。
白油漆画的叉，被雨水冲淡了，但还能认出来。
不是随手画的，是比着尺子画的。
两条线交叉在正中间，角度精准得像测量过。
“带灯。”他把烟从嘴里拿下来，自言自语。
什么灯？
手电筒？
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不是北方那种干燥的雾，是南方的雾，湿漉漉的，黏糊糊的，像蒸笼盖子掀开那一瞬间涌出来的白气。
雾把江岸的轮廓吃掉了，把码头的水泥墩子吃掉了，把停在岸边的旧船吃掉了。
只剩下声音——江水拍打堤岸的声音，缆绳绷紧的吱呀声，和远处渡轮沉闷的汽笛。
楼明之站在老码头的第三根水泥墩子旁边，大衣领子竖起来，脖子缩在里面。
他在等人。
不是他要等。
是那封匿名信让他等的。
信是昨天到的。
牛皮纸信封，没贴邮票，没写寄件人，只有收件地址——他租的那间老房子，连门牌号都写得一字不差。
信封里只有一张照片，和一截报纸边角。
照片拍的是老码头，第三根水泥墩子，墩子上用白油漆画了一个叉。
报纸边角上印着一行字，是《镇江晚报》的寻人启事栏，被人用红笔圈出来一条——“老码头，三号墩，廿三日子时。
带灯。”
廿三日。
今天。
子时。
还有一个钟头。
楼明之从大衣口袋里摸出烟，叼在嘴里，没点。
打火机在另一个口袋里，他懒得掏。
烟叼着就行，点不点是另一回事。
这是他被革职以后养成的习惯。
以前在队里，他不抽烟。
审讯室里嫌疑人一根接一根地抽，烟雾把灯都熏黄了，他坐在对面，一口都不沾。
现在没人管他了，他反倒开始叼烟。
不是瘾，是空。
嘴里有根东西咬着，好像这一天就有了支点。
江风把雾吹开了一条缝。
对岸的灯火露出来，远远的，黄黄的，在水里碎成一片。
他盯着那片碎光看了一会儿，然后把目光收回来，落在脚下的水泥墩子上。
白油漆画的叉，被雨水冲淡了，但还能认出来。
不是随手画的，是比着尺子画的。
两条线交叉在正中间，角度精准得像测量过。
“带灯。”他把烟从嘴里拿下来，自言自语。
什么灯？
手电筒？
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