第0685章 旧账簿里记的不只是账，是罪（1/3）
邱伯楷的手指悬在那个隐蔽的按钮上方，悬了片刻，最终还是放了下来。
不是不想按，是按下去之后会发生什么，他比任何人都清楚。
巡捕房的人就站在街角，那两个穿制服的身影在窗格玻璃上投下两道浅灰色的影子，一动不动，像两颗钉在棋盘上的钉子。
他邱伯楷在沪上的古玩圈混了二十多年，靠的不是眼力，不是人脉，甚至不是赵坤那座靠山——靠的是分寸。
什么时候进，什么时候退，什么时候装傻，什么时候闭嘴。
今天这个分寸告诉他：眼前这两个年轻女人，不是来买东西的，也不是来吓唬人的。
她们是来收网的。
“邱老板，您考虑得怎么样了？”莹莹的声音还是那么温温柔柔的，像是在问一壶茶泡好了没有。
她已经自顾自地在柜台旁边的太师椅上坐下了，旗袍的下摆抚平了搭在膝上，双手交叠放在腿上，姿态端庄得像是来参加一场茶会。
阿贝则站着，站在柜台和博古架之间的那个夹角里——那个位置恰好堵住了从柜台通往侧门的唯一通道。
两个人一坐一站，一柔一刚，把这个不大的店堂封成了一个没有出口的盒子。
邱伯楷看了莹莹一眼，又看了阿贝一眼，然后缓缓地从柜台下面把手抽出来，放在台面上，手心向下，手指微微张开。
这是一个示弱的姿态，也是一个老江湖在绝境中的本能反应——把自己的手放在对方看得见的地方，换取对方的一丝松懈。
“两位莫小姐，”他的称呼变了，从“这位小姐”变成了“两位莫小姐”，这等于承认了他知道她们是谁，“你们说的旧账簿，我确实有一些。
但那都是二十多年前的东西了，纸张发霉，字迹模糊，我自己都记不清里面写了什么。
你们要查莫家当年的案子，我理解，但那些旧账本真的帮不上什么忙——”
“能不能帮上忙，我们自己会看。”阿贝打断了他，语气不重，但断得很干脆。
她走到墙角那摞旧书前，蹲下身，把最上面那几本旧书搬开，露出底下那摞用麻绳捆着的废旧账簿。
麻绳已经发黑了，账簿的边角被老鼠咬出了锯齿状的缺口，封面上的纸签有些已经脱落，有些还勉强粘着，上面用蝇头小楷写着年份。
同治十二年。
同治十三年。
光绪元年。
光绪二年。
阿贝用手指抚过那些字迹，指尖沾了一层细细的灰。
她头也没抬，声音很轻，但每个字都清清楚楚地落在安静的店堂里。
“同治十三年。
就是那年，有人伪造了一封我父亲的通敌密函，把莫家推进了火坑。
邱老板，那年您的字迹，应该就记在这一本里面吧？”
邱伯楷没有回答。
不是不想辩驳，是他的喉咙突然发紧。
他这辈子写过的字不计其数——公函、密件、假账、伪证、检举信、认罪书——每一种字体他都练过，楷书、行书、隶书、甚至仿宋体，唯独自己的笔迹，他不敢在任何正式文件上留下。
但旧账簿里写的不是正式文件，是他每晚睡前随手记下的流水账，用最自在的笔法，没有任何伪装。
他忘了自己当时记了什么，但他记得自己那个习惯——把每一件见不得光的事都隐晦地记在账簿里，用只有自己看得懂的代称和暗语。
他以为这些账簿永远不会被人翻开。
他错了。
他错在低估了一个女人对父亲的执念，也错在低估了两个女人加在一起的决心。
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不是不想按，是按下去之后会发生什么，他比任何人都清楚。
巡捕房的人就站在街角，那两个穿制服的身影在窗格玻璃上投下两道浅灰色的影子，一动不动，像两颗钉在棋盘上的钉子。
他邱伯楷在沪上的古玩圈混了二十多年，靠的不是眼力，不是人脉，甚至不是赵坤那座靠山——靠的是分寸。
什么时候进，什么时候退，什么时候装傻，什么时候闭嘴。
今天这个分寸告诉他：眼前这两个年轻女人，不是来买东西的，也不是来吓唬人的。
她们是来收网的。
“邱老板，您考虑得怎么样了？”莹莹的声音还是那么温温柔柔的，像是在问一壶茶泡好了没有。
她已经自顾自地在柜台旁边的太师椅上坐下了，旗袍的下摆抚平了搭在膝上，双手交叠放在腿上，姿态端庄得像是来参加一场茶会。
阿贝则站着，站在柜台和博古架之间的那个夹角里——那个位置恰好堵住了从柜台通往侧门的唯一通道。
两个人一坐一站，一柔一刚，把这个不大的店堂封成了一个没有出口的盒子。
邱伯楷看了莹莹一眼，又看了阿贝一眼，然后缓缓地从柜台下面把手抽出来，放在台面上，手心向下，手指微微张开。
这是一个示弱的姿态，也是一个老江湖在绝境中的本能反应——把自己的手放在对方看得见的地方，换取对方的一丝松懈。
“两位莫小姐，”他的称呼变了，从“这位小姐”变成了“两位莫小姐”，这等于承认了他知道她们是谁，“你们说的旧账簿，我确实有一些。
但那都是二十多年前的东西了，纸张发霉，字迹模糊，我自己都记不清里面写了什么。
你们要查莫家当年的案子，我理解，但那些旧账本真的帮不上什么忙——”
“能不能帮上忙，我们自己会看。”阿贝打断了他，语气不重，但断得很干脆。
她走到墙角那摞旧书前，蹲下身，把最上面那几本旧书搬开，露出底下那摞用麻绳捆着的废旧账簿。
麻绳已经发黑了，账簿的边角被老鼠咬出了锯齿状的缺口，封面上的纸签有些已经脱落，有些还勉强粘着，上面用蝇头小楷写着年份。
同治十二年。
同治十三年。
光绪元年。
光绪二年。
阿贝用手指抚过那些字迹，指尖沾了一层细细的灰。
她头也没抬，声音很轻，但每个字都清清楚楚地落在安静的店堂里。
“同治十三年。
就是那年，有人伪造了一封我父亲的通敌密函，把莫家推进了火坑。
邱老板，那年您的字迹，应该就记在这一本里面吧？”
邱伯楷没有回答。
不是不想辩驳，是他的喉咙突然发紧。
他这辈子写过的字不计其数——公函、密件、假账、伪证、检举信、认罪书——每一种字体他都练过，楷书、行书、隶书、甚至仿宋体，唯独自己的笔迹，他不敢在任何正式文件上留下。
但旧账簿里写的不是正式文件，是他每晚睡前随手记下的流水账，用最自在的笔法，没有任何伪装。
他忘了自己当时记了什么，但他记得自己那个习惯——把每一件见不得光的事都隐晦地记在账簿里，用只有自己看得懂的代称和暗语。
他以为这些账簿永远不会被人翻开。
他错了。
他错在低估了一个女人对父亲的执念，也错在低估了两个女人加在一起的决心。
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