屋外的雪停了，但天依旧阴沉，像一块洗不干净的灰布。
阿黄半梦半醒间，似乎又听见了老李的咳嗽声——那声音从很远的地方传来，断断续续，像风穿过破窗的缝隙。
它猛地抬起头，耳朵竖得笔直。
咳嗽声？
它侧耳倾听。
没有。
只有自己的心跳，和风扫过屋顶的沙沙声。
它失望地垂下头。
又是幻觉。
这些天，它总是听见老李的声音，听见他喊“阿黄”，听见他开门的声响，听见他倒水的动静。
但每次睁开眼，都只有空荡荡的屋子，和那把永远空着的藤椅。
它叹了口气——如果狗会叹气的话。
它把下巴重新搁回前爪，眼睛却一直盯着门口。
忽然，它的目光落在了地上那本翻开的字典和那张掉出来的纸上。
纸是普通的信纸，边缘已经泛黄，折痕处几乎要断裂。
阿黄好奇地凑过去，用鼻子嗅了嗅。
没有味道。
它用爪子拨了拨，纸展开了，上面是密密麻麻的字，用蓝色钢笔写的，有些字迹已经模糊。
阿黄看不懂字。
但它认得老李的字。
老李写信时，它会趴在桌边看。
老李的字很大，一笔一划，像他的人一样方正。
这张纸上的字，就是老李的。
它用爪子轻轻按住纸的一角，生怕风把它吹走。
它看着那些字，虽然不懂意思，却觉得亲切。
它想，这大概是老李写给麻花辫女人的信吧。
就像他以前，会对着照片说话一样。
它忽然想起，老李最后一次坐在藤椅上时，手里就拿着这张纸。
他看了很久，看了又看，然后折起来，塞进字典里。
他摸着它的头，说：“阿黄，我可能……要去见她了。”
阿黄当时不懂“去见她”是什么意思。
它只知道，老李的手很凉，凉得像冬天的铁门把手。
它用身体去暖他的手，但他还是那么凉。
现在，它看着这张纸，仿佛又看见了老李当时的眼神。
那眼神里，有留恋，有不舍，还有一种它无法理解的平静。
它低下头，用舌头轻轻舔了舔纸上的字。
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阿黄半梦半醒间，似乎又听见了老李的咳嗽声——那声音从很远的地方传来，断断续续，像风穿过破窗的缝隙。
它猛地抬起头，耳朵竖得笔直。
咳嗽声？
它侧耳倾听。
没有。
只有自己的心跳，和风扫过屋顶的沙沙声。
它失望地垂下头。
又是幻觉。
这些天，它总是听见老李的声音，听见他喊“阿黄”，听见他开门的声响，听见他倒水的动静。
但每次睁开眼，都只有空荡荡的屋子，和那把永远空着的藤椅。
它叹了口气——如果狗会叹气的话。
它把下巴重新搁回前爪，眼睛却一直盯着门口。
忽然，它的目光落在了地上那本翻开的字典和那张掉出来的纸上。
纸是普通的信纸，边缘已经泛黄，折痕处几乎要断裂。
阿黄好奇地凑过去，用鼻子嗅了嗅。
没有味道。
它用爪子拨了拨，纸展开了，上面是密密麻麻的字，用蓝色钢笔写的，有些字迹已经模糊。
阿黄看不懂字。
但它认得老李的字。
老李写信时，它会趴在桌边看。
老李的字很大，一笔一划，像他的人一样方正。
这张纸上的字，就是老李的。
它用爪子轻轻按住纸的一角，生怕风把它吹走。
它看着那些字，虽然不懂意思，却觉得亲切。
它想，这大概是老李写给麻花辫女人的信吧。
就像他以前，会对着照片说话一样。
它忽然想起，老李最后一次坐在藤椅上时，手里就拿着这张纸。
他看了很久，看了又看，然后折起来，塞进字典里。
他摸着它的头，说：“阿黄，我可能……要去见她了。”
阿黄当时不懂“去见她”是什么意思。
它只知道，老李的手很凉，凉得像冬天的铁门把手。
它用身体去暖他的手，但他还是那么凉。
现在，它看着这张纸，仿佛又看见了老李当时的眼神。
那眼神里，有留恋，有不舍，还有一种它无法理解的平静。
它低下头，用舌头轻轻舔了舔纸上的字。
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