雪又下了两天，到第三日午后，天才勉强放晴。
阳光是惨白的，没什么暖意，照在院里的积雪上，反射出刺眼的冷光。
阿黄是被人声吵醒的。
准确地说，是张婶的声音。
张婶在院门外，隔着那道缝隙，用她那特有的、带着点沙哑的嗓音喊：“阿黄？
阿黄你还在里头吗？
应一声啊！”
阿黄趴在藤椅下，耳朵动了动。
它没有应。
它认得张婶的声音，但它不想应。
它怕一张嘴，这满屋子的老李的味道就会漏出去，被风刮走。
它只想安安静静地守着，守着这把藤椅，守着这屋子里的每一寸空气，守着那个随时可能推门进来的脚步声。
张婶等了一会儿，没听见动静，叹了口气，脚步声渐渐远了。
阿黄又闭上了眼睛。
它觉得饿了。
这种饿不是那种撕心裂肺的、能让它翻垃圾桶的饿，而是一种钝钝的、从身体深处泛上来的空虚。
它已经很久没好好吃过东西了。
张婶偶尔会把饭放在门口，它会在深夜，等所有声音都消失后，才挪过去，胡乱扒拉几口。
但那不是饭，那是维持它活下去的燃料，就像它当年给老李捡回来的那堆柴火一样，只是为了让炉子不灭。
它想起了粥。
老李煮的粥。
老式的铝锅，放在煤炉上，慢慢熬。
米粒开花，粥油厚重，上面飘着几粒细小的皮蛋丁，或者一小把切碎的青菜叶。
老李总是把最稠的部分盛在一个缺口的蓝边碗里，放在地上，吹凉了，再推到它面前。
“吃吧，阿黄。”
那声音，混着粥的香气，是它这辈子听过最动听的话。
阿黄挣扎着站起来。
它的腿更僵了，像是两根枯死的树枝，稍微用力就嘎吱作响。
它一步一步挪到厨房门口。
厨房的门半掩着，里面黑洞洞的，散发着一股陈旧的油烟味和煤灰味。
它用头顶开门，钻了进去。
厨房很小，灶台是水泥砌的，上面放着那个铝锅，锅盖斜斜地搭着。
灶膛里早就冷了，只有一堆灰白色的冷灰。
阿黄记得，老李怕冷，冬天总是早早生起火，灶膛里的火光映着他满是皱纹的脸，暖烘烘的。
它走到灶台边，前爪搭上去，费力地探头往铝锅里看。
空的。
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阳光是惨白的，没什么暖意，照在院里的积雪上，反射出刺眼的冷光。
阿黄是被人声吵醒的。
准确地说，是张婶的声音。
张婶在院门外，隔着那道缝隙，用她那特有的、带着点沙哑的嗓音喊：“阿黄？
阿黄你还在里头吗？
应一声啊！”
阿黄趴在藤椅下，耳朵动了动。
它没有应。
它认得张婶的声音，但它不想应。
它怕一张嘴，这满屋子的老李的味道就会漏出去，被风刮走。
它只想安安静静地守着，守着这把藤椅，守着这屋子里的每一寸空气，守着那个随时可能推门进来的脚步声。
张婶等了一会儿，没听见动静，叹了口气，脚步声渐渐远了。
阿黄又闭上了眼睛。
它觉得饿了。
这种饿不是那种撕心裂肺的、能让它翻垃圾桶的饿，而是一种钝钝的、从身体深处泛上来的空虚。
它已经很久没好好吃过东西了。
张婶偶尔会把饭放在门口，它会在深夜，等所有声音都消失后，才挪过去，胡乱扒拉几口。
但那不是饭，那是维持它活下去的燃料，就像它当年给老李捡回来的那堆柴火一样，只是为了让炉子不灭。
它想起了粥。
老李煮的粥。
老式的铝锅，放在煤炉上，慢慢熬。
米粒开花，粥油厚重，上面飘着几粒细小的皮蛋丁，或者一小把切碎的青菜叶。
老李总是把最稠的部分盛在一个缺口的蓝边碗里，放在地上，吹凉了，再推到它面前。
“吃吧，阿黄。”
那声音，混着粥的香气，是它这辈子听过最动听的话。
阿黄挣扎着站起来。
它的腿更僵了，像是两根枯死的树枝，稍微用力就嘎吱作响。
它一步一步挪到厨房门口。
厨房的门半掩着，里面黑洞洞的，散发着一股陈旧的油烟味和煤灰味。
它用头顶开门，钻了进去。
厨房很小，灶台是水泥砌的，上面放着那个铝锅，锅盖斜斜地搭着。
灶膛里早就冷了，只有一堆灰白色的冷灰。
阿黄记得，老李怕冷，冬天总是早早生起火，灶膛里的火光映着他满是皱纹的脸，暖烘烘的。
它走到灶台边，前爪搭上去，费力地探头往铝锅里看。
空的。
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