屋里还是老样子——那张断了藤条的藤椅，那只印着红色字的药箱，墙角阿黄那个压得扁扁的棉垫窝。
一切都是早晨出门时的样子，但阿黄觉得有什么不一样了。
它把嘴里那片梧桐叶放在地上。
然后它又跑出去，叼了第二片回来。
第三片，第四片，第五片。
阿黄来来回回地跑着，把巷口的落叶一片一片叼进屋里。
它不知道自己为什么要这么做，只是觉得非这么做不可。
那些叶子枯朽易碎，每叼一次就会在嘴里碎掉一些，碎屑黏在它的舌头上，苦苦的，涩涩的。
老李站在门口，看着阿黄一趟一趟地跑。
他看了很久，没有出声阻止。
直到阿黄把最后一片完整的叶子叼进屋里，放在老李的藤椅下面，他才蹲下来，把阿黄拉到自己面前。
他的手指插进阿黄颈后的硬毛里，轻轻地、慢慢地梳理着。
“傻狗，”老李的声音有些沙哑，“你捡这些干什么？”
阿黄摇了摇尾巴。
它说不上来。
但它记得老李曾经跟它说过——秋天了，叶子落了，要扫到一起。
那是它们刚在一起度过的第一个秋天，老李拿着扫帚在院子里扫落叶，阿黄追着扫帚跑，以为是什么好玩的游戏。
老李被它逗得直笑，说：“傻狗，叶子扫完了就干净了。”
后来每年秋天，老李扫落叶的时候，阿黄就在旁边看着。
有时候它会帮忙——当然是用狗的方式，把被风吹跑的叶子叼回来。
老李每次都摸摸它的头，说它是好孩子。
可现在老李已经拿不动扫帚了。
藤椅下那堆枯叶静静地躺着，边缘在傍晚的光线里泛起毛茸茸的金色。
它们离开了树枝，注定要腐烂在泥土里，被雨水浸透，被冬雪覆盖，来年变成春泥，滋养新生的绿。
但在这个秋天即将结束的傍晚，它们被一条狗一片一片叼回来，堆放在一个老人的藤椅下，像一个小小的、沉默的祭坛。
阿黄不知道什么叫“祭坛”。
它只是觉得，这样做了，老李也许就不会那么难过了。
老李抱着阿黄，很久没有说话。
暮色从门缝里挤进来，一点一点填满房间。
街灯亮了，昏黄的光透过后窗洒进来，把他们两个的影子投在地上，拉得很长很长，长到影子与影子重叠在一起，分不出哪个是人的，哪个是狗的。
“阿黄。”老李终于开口。
阿黄竖起耳朵。
老李叫的是“阿黄”，不是“大黄”。
“你知道吗，”老李的声音在暮色里显得特别苍老，像是被岁月反复揉搓过的旧麻布，“我这辈子没什么本事，留不下什么东西。
等我走了，这间房子要还给房管所，那些破家当也没人要。
就剩这些叶子——你替我捡回来的叶子。”
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一切都是早晨出门时的样子，但阿黄觉得有什么不一样了。
它把嘴里那片梧桐叶放在地上。
然后它又跑出去，叼了第二片回来。
第三片，第四片，第五片。
阿黄来来回回地跑着，把巷口的落叶一片一片叼进屋里。
它不知道自己为什么要这么做，只是觉得非这么做不可。
那些叶子枯朽易碎，每叼一次就会在嘴里碎掉一些，碎屑黏在它的舌头上，苦苦的，涩涩的。
老李站在门口，看着阿黄一趟一趟地跑。
他看了很久，没有出声阻止。
直到阿黄把最后一片完整的叶子叼进屋里，放在老李的藤椅下面，他才蹲下来，把阿黄拉到自己面前。
他的手指插进阿黄颈后的硬毛里，轻轻地、慢慢地梳理着。
“傻狗，”老李的声音有些沙哑，“你捡这些干什么？”
阿黄摇了摇尾巴。
它说不上来。
但它记得老李曾经跟它说过——秋天了，叶子落了，要扫到一起。
那是它们刚在一起度过的第一个秋天，老李拿着扫帚在院子里扫落叶，阿黄追着扫帚跑，以为是什么好玩的游戏。
老李被它逗得直笑，说：“傻狗，叶子扫完了就干净了。”
后来每年秋天，老李扫落叶的时候，阿黄就在旁边看着。
有时候它会帮忙——当然是用狗的方式，把被风吹跑的叶子叼回来。
老李每次都摸摸它的头，说它是好孩子。
可现在老李已经拿不动扫帚了。
藤椅下那堆枯叶静静地躺着，边缘在傍晚的光线里泛起毛茸茸的金色。
它们离开了树枝，注定要腐烂在泥土里，被雨水浸透，被冬雪覆盖，来年变成春泥，滋养新生的绿。
但在这个秋天即将结束的傍晚，它们被一条狗一片一片叼回来，堆放在一个老人的藤椅下，像一个小小的、沉默的祭坛。
阿黄不知道什么叫“祭坛”。
它只是觉得，这样做了，老李也许就不会那么难过了。
老李抱着阿黄，很久没有说话。
暮色从门缝里挤进来，一点一点填满房间。
街灯亮了，昏黄的光透过后窗洒进来，把他们两个的影子投在地上，拉得很长很长，长到影子与影子重叠在一起，分不出哪个是人的，哪个是狗的。
“阿黄。”老李终于开口。
阿黄竖起耳朵。
老李叫的是“阿黄”，不是“大黄”。
“你知道吗，”老李的声音在暮色里显得特别苍老，像是被岁月反复揉搓过的旧麻布，“我这辈子没什么本事，留不下什么东西。
等我走了，这间房子要还给房管所，那些破家当也没人要。
就剩这些叶子——你替我捡回来的叶子。”
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