「字。」

「您认得?」

「字我不认得几个。」老太太说,「他的手我认得。

我男人写字,起手重,收笔轻,一撇下来要顿一下。

三十年没人写得出。」

「那就没人仿得了。」

「仿得了。」老太太说,「像,就够我认错了。

可他还多一样。」

「哪一样。」

「他写的头一个字,是那个『严』字。」她把手在围裙上擦了一下,「我男人写条子,头一个字总是自家的姓。」

「条子他带走了。」

「带走了。

他说纸要拿回去。」

「他往哪边走的。」

「往西。」老太太说,「出了门往西拐,进了那条窄巷子。

巷子口原来有个摆桌代写书信的。」

「那桌子早就收了。」张德厚说。

「桌子收了,人还没散干净。」老太太说,「那巷子里剩的几家,都不常开门。」

陆远把这句话记下了。

不常开门的门,才有人从里头往外看。

陆远看着柜台,没说话。

「那卷纸呢。」张德厚问,「什么样的纸。」

「纸坊最后一刀椒纸。」老太太说,「他死前一年自己裁的。

裁完捆了三道麻绳,搁在纸垛最上头,落了灰。

他说,这一卷不拆。

有人拿着纸来,就给他。」

「您没问给谁。」

「问了。

他说,你看见纸就知道了。」

老太太说完,往里头走了两步,掀开一半门帘。

里屋亮瓦的光落进来,纸垛到房梁,墙上那一排样子在暗处贴着。

「上回你们看过这面墙。」她说,「抄一页,留一张底。

钉到第四十七页。

他说,后头的不是药。」

陆远站在门口,没往里走。

那面墙他上个月看过一次,纸从门口一直排到墙角,一张挨一张。
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