「怎么个问法。」

「我问他,一封信多少钱,他伸三个指头。」老头说,「我又问他,这条街上哪家的字好,他不接话。

写字的人,不说自己的字。」

小罗在旁边插了一句。

「大爷,您这摊子开了多少年。」

「我这是第三年。」老头说,「前头那些年,我挑担子。」

街尾果然有一张桌子。

桌角压着一块黑镇纸,跟别处代写摊子一个样。

桌子后头坐着个老人,头发白了大半,穿一件洗得发灰的青布褂子,袖口干干净净,正低头写一张信纸。

他写得慢。

一笔一笔,纸上没有一点飞起来的墨。

陆远站到桌前,没先开口。

他先看那只手——右手,中指头一节上有个鼓起来的疙瘩。

老头把信纸写完,吹了吹,搁在一旁,才抬眼。

「找代写的。」

「找抄书的。」

「抄什么。」

「抄页。」陆远说,「三十年前,城南旧书摊上那本册子,您抄的。」

老人的手从纸上收回来,落在桌沿上。

他没答话,先看陆远的手。

看了一会儿,他把眼睛重新抬起来。

「抓药的。」他说,「指头是平的,虎口没茧,指腹上有一层药的滑。

你是药王阁的人。」

「是。」

「药王阁的人上我这儿来干什么。」

「对纸。」

陆远把外兜里三层油纸解开。

桌上那张信纸被风掀起一角,老人伸手按住,一起按住的是那块镇纸。

陆远把真页摊在桌子中间。

老人低头看纸。

他的手停在桌沿上,一动没动。

街上的车轱辘响了两声,是有人推着一车旧书过去。

过了好一会儿,他抬起手,把真页的边角对齐,慢慢推回陆远面前。

「纸是椒纸。」他说,「字是药王阁的字。」

「后头我还有一张。」陆远说,「这一张,是您抄的。」

他从怀里取出第三张老方,放在真页旁边。
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