像苏眠的指尖。
像暗盒的温度。
像鹅卵石的凉。
他站在“力务“的霓虹灯下。
红的光晃在他脸上。
照出他眼角的皱纹，照出他胡茬上的霜花，照出他眼睛里的红血丝。
拧开矿泉水瓶，喝了一口。
冰的。
凉得他喉咙发疼。
但是真实。
不是他之前喝的拿铁的甜，不是白酒的辣。
是真实的凉。
是黄河水的凉。
是苏眠指尖的凉。
是真实的味道。
车要开了。
司机按了喇叭。
他走回去。
上车。
坐回最后一排。
窗外的“力务“两个字还在晃，红的光，缺了笔画，像他缺了的记忆，像他缺了的人生，像他缺了的勇气。
大巴启动，车轮碾过黄土路，扬起黄色的烟尘，黄得呛人。
但是车在往前开。
他在往前走。
不是离开，是带着根走。
是去画那个圆。
是去回到起点。
是去不骗自己。
窗外的沟壑还是像揉皱的纸。
现在他看清楚了。
褶皱不是乱的。
是黄河的水冲出来的。
是雨冲出来的。
是风刮出来的。
是时间冲出来的。
每一道褶皱里都有红泥，都有枯了的草穗子，都有远处村子里的灯。
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像暗盒的温度。
像鹅卵石的凉。
他站在“力务“的霓虹灯下。
红的光晃在他脸上。
照出他眼角的皱纹，照出他胡茬上的霜花，照出他眼睛里的红血丝。
拧开矿泉水瓶，喝了一口。
冰的。
凉得他喉咙发疼。
但是真实。
不是他之前喝的拿铁的甜，不是白酒的辣。
是真实的凉。
是黄河水的凉。
是苏眠指尖的凉。
是真实的味道。
车要开了。
司机按了喇叭。
他走回去。
上车。
坐回最后一排。
窗外的“力务“两个字还在晃，红的光，缺了笔画，像他缺了的记忆，像他缺了的人生，像他缺了的勇气。
大巴启动，车轮碾过黄土路，扬起黄色的烟尘，黄得呛人。
但是车在往前开。
他在往前走。
不是离开，是带着根走。
是去画那个圆。
是去回到起点。
是去不骗自己。
窗外的沟壑还是像揉皱的纸。
现在他看清楚了。
褶皱不是乱的。
是黄河的水冲出来的。
是雨冲出来的。
是风刮出来的。
是时间冲出来的。
每一道褶皱里都有红泥，都有枯了的草穗子，都有远处村子里的灯。
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