河面上的金红色褪去，变成了深沉的灰蓝。
就在顾明远以为对话已经结束时，老船夫忽然动了动，换了个更舒适的坐姿，然后，抛出了那句顾明远一生都无法忘记的话。
老人的声音不高，却像惊雷一样，在空旷的河滩上炸响，每一个字都清晰地钻进顾明远的耳朵里：
“顾明远，你拍了那么多别人的故事，你自己的故事，你敢拍吗？”
敢拍吗？
三个字，重若千钧。
顾明远浑身一震，像被电流击中。
他猛地转头看向老船夫，却发现老人的脸上没有任何戏谑或挑衅，只有一片坦然的平静，仿佛只是在问他今晚吃不吃面条一样自然。
敢拍吗？
拍自己的懦弱？
拍自己的虚伪？
拍自己对父亲的愧疚？
拍自己对沈婉清的冷漠？
拍自己对苏眠的背叛与利用？
拍自己被赵鹏程玩弄于股掌之间的狼狈？
拍自己那个早已死去的、躺在地上装死的灵魂？
这些，都是他极力掩藏、不敢示人的阴暗面。
他习惯于躲在镜头后面，去记录别人的苦难，去歌颂别人的高尚，去剖析别人的人性，以此来获取一种虚假的优越感和安全感。
他从来不敢把镜头对准自己，因为那太痛了，痛得会让他窒息。
他的嘴唇翕动着，却发不出任何声音。
敢拍吗？
他不敢。
他在心里对自己说。
他不敢面对那个真实的、不堪的、千疮百孔的自己。
他宁愿继续穿着那件红色唐装，继续念着那些违心的稿子，继续在那份不平等的协议上签字，继续做一个被阉割了的“顾导”，也不愿撕开那层遮羞布，去直面血肉模糊的真实。
他没有回答。
他只是低下头，看着自己放在膝盖上颤抖的双手。
那双手，曾经稳稳地握住摄像机，如今却连握紧拳头的力气都似乎丧失了。
老船夫也没有再追问。
他像是说了一件微不足道的小事，又像是完成了一个等待多年的仪式。
他重新装上一锅烟，点燃，深吸一口，然后缓缓吐出烟雾，望着那已经变得幽暗的河面，不再言语。
天色终于彻底黑了下来。
渡口只剩下他们两人，和那无边无际的黑暗。
河水在夜色中轰鸣，声音比白天更加响亮，更加慑人，仿佛是大地的喘息，又像是历史的喟叹。
顾明远感到一股彻骨的寒意，从脚底板直窜上天灵盖。
他分不清这寒意是来自夜风，还是来自心底。
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就在顾明远以为对话已经结束时，老船夫忽然动了动，换了个更舒适的坐姿，然后，抛出了那句顾明远一生都无法忘记的话。
老人的声音不高，却像惊雷一样，在空旷的河滩上炸响，每一个字都清晰地钻进顾明远的耳朵里：
“顾明远，你拍了那么多别人的故事，你自己的故事，你敢拍吗？”
敢拍吗？
三个字，重若千钧。
顾明远浑身一震，像被电流击中。
他猛地转头看向老船夫，却发现老人的脸上没有任何戏谑或挑衅，只有一片坦然的平静，仿佛只是在问他今晚吃不吃面条一样自然。
敢拍吗？
拍自己的懦弱？
拍自己的虚伪？
拍自己对父亲的愧疚？
拍自己对沈婉清的冷漠？
拍自己对苏眠的背叛与利用？
拍自己被赵鹏程玩弄于股掌之间的狼狈？
拍自己那个早已死去的、躺在地上装死的灵魂？
这些，都是他极力掩藏、不敢示人的阴暗面。
他习惯于躲在镜头后面，去记录别人的苦难，去歌颂别人的高尚，去剖析别人的人性，以此来获取一种虚假的优越感和安全感。
他从来不敢把镜头对准自己，因为那太痛了，痛得会让他窒息。
他的嘴唇翕动着，却发不出任何声音。
敢拍吗？
他不敢。
他在心里对自己说。
他不敢面对那个真实的、不堪的、千疮百孔的自己。
他宁愿继续穿着那件红色唐装，继续念着那些违心的稿子，继续在那份不平等的协议上签字，继续做一个被阉割了的“顾导”，也不愿撕开那层遮羞布，去直面血肉模糊的真实。
他没有回答。
他只是低下头，看着自己放在膝盖上颤抖的双手。
那双手，曾经稳稳地握住摄像机，如今却连握紧拳头的力气都似乎丧失了。
老船夫也没有再追问。
他像是说了一件微不足道的小事，又像是完成了一个等待多年的仪式。
他重新装上一锅烟，点燃，深吸一口，然后缓缓吐出烟雾，望着那已经变得幽暗的河面，不再言语。
天色终于彻底黑了下来。
渡口只剩下他们两人，和那无边无际的黑暗。
河水在夜色中轰鸣，声音比白天更加响亮，更加慑人，仿佛是大地的喘息，又像是历史的喟叹。
顾明远感到一股彻骨的寒意，从脚底板直窜上天灵盖。
他分不清这寒意是来自夜风，还是来自心底。
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