可我瞧着他，虽然穿着皮鞋，梳着大背头，精气神却不如当年那股拼命劲儿了。
他过了河，当了官，买了田，可那股子从河对岸来的劲儿，没了。
他丢了岸，只剩下一个空壳子在岸上晃荡。”
顾明远听得入神。
这哪里是在说别人，分明是在说他自己。
当年那个背着摄像机，发誓要拍出中国最好的纪录片的年轻人，何尝不是那个抱着蓝布包袱的读书人？
如今他有了名气，有了地位，可那份初心，那份对影像的敬畏，不也像那书生丢失的“岸”一样，不知何时已荡然无存了吗？
“第二个，”老人没理会顾明远的失神，继续抽着烟，“是个生意人。
那会儿刚改革开放，他胆子大，从南边贩了些洋火、洋布过来，想运到北边去卖。
这河是必经之路。
那次也是运气不好，船到河心，触了暗礁，船翻了。
他啥也没抓着，就抱了块船板，在冷水里漂了三天三夜。
硬是命大，漂回了岸边，捡回一条命。
可自那以后，他再也不敢坐船，甚至不敢靠近河边。
后来他发了大财，成了方圆几百里的大户，可只要一听人说‘河’字，脸就白。
他活着，可那股子胆气，早被那场大水给淹死了。
他活下来了，却再也不敢下水，一辈子困在了岸上。”
顾明远低下头，看着自己握紧的拳头。
他觉得自己像极了这个商人。
苏眠的出现，就像那场翻船的事故，将他精心构建的生活打入谷底。
他害怕了，退缩了，用沉默和逃避来保护自己，以为这样就能苟全性命于乱世。
可这种活着，和死了有什么区别？
他不敢再触碰真实，不敢再面对情感，就像商人不敢再下水一样。
“第三个，”老人的声音忽然变得柔和了一些，“是个画画的。
那会儿穷，他背着画夹子，在河边一坐就是一整天。
他画河，画船，画我这老头子。
他不渡河，就在这一边画。
画了十年，二十年，头发画白了，眼睛画花了。
别人问他，为啥不过河去看看对岸的风景？
他说，河在这，我在这，这就够了。
他画了一辈子河，河也过了一辈子他。
他没挪窝，可河水的纹路、四季的颜色、早晚的光影，都进了他的画里，也进了他的骨头里。
他没过河，可河，早就过了他。”
顾明远猛地抬起头，看向老船夫。
这个故事，像一道闪电，劈开了他混沌的思路。
不过河，河却过了他。
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他过了河，当了官，买了田，可那股子从河对岸来的劲儿，没了。
他丢了岸，只剩下一个空壳子在岸上晃荡。”
顾明远听得入神。
这哪里是在说别人，分明是在说他自己。
当年那个背着摄像机，发誓要拍出中国最好的纪录片的年轻人，何尝不是那个抱着蓝布包袱的读书人？
如今他有了名气，有了地位，可那份初心，那份对影像的敬畏，不也像那书生丢失的“岸”一样，不知何时已荡然无存了吗？
“第二个，”老人没理会顾明远的失神，继续抽着烟，“是个生意人。
那会儿刚改革开放，他胆子大，从南边贩了些洋火、洋布过来，想运到北边去卖。
这河是必经之路。
那次也是运气不好，船到河心，触了暗礁，船翻了。
他啥也没抓着，就抱了块船板，在冷水里漂了三天三夜。
硬是命大，漂回了岸边，捡回一条命。
可自那以后，他再也不敢坐船，甚至不敢靠近河边。
后来他发了大财，成了方圆几百里的大户，可只要一听人说‘河’字，脸就白。
他活着，可那股子胆气，早被那场大水给淹死了。
他活下来了，却再也不敢下水，一辈子困在了岸上。”
顾明远低下头，看着自己握紧的拳头。
他觉得自己像极了这个商人。
苏眠的出现，就像那场翻船的事故，将他精心构建的生活打入谷底。
他害怕了，退缩了，用沉默和逃避来保护自己，以为这样就能苟全性命于乱世。
可这种活着，和死了有什么区别？
他不敢再触碰真实，不敢再面对情感，就像商人不敢再下水一样。
“第三个，”老人的声音忽然变得柔和了一些，“是个画画的。
那会儿穷，他背着画夹子，在河边一坐就是一整天。
他画河，画船，画我这老头子。
他不渡河，就在这一边画。
画了十年，二十年，头发画白了，眼睛画花了。
别人问他，为啥不过河去看看对岸的风景？
他说，河在这，我在这，这就够了。
他画了一辈子河，河也过了一辈子他。
他没挪窝，可河水的纹路、四季的颜色、早晚的光影，都进了他的画里，也进了他的骨头里。
他没过河，可河，早就过了他。”
顾明远猛地抬起头，看向老船夫。
这个故事，像一道闪电，劈开了他混沌的思路。
不过河，河却过了他。
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