他回望着她，注视着她消瘦的脸颊、眼中闪烁的微光、石膏上朋友们留下的签名，还有羽绒服上沾着的几点泥渍。
“一只倦鸟。
“他说。
“一只倦鸟。”他回答。
声音哑。
但是平。
不像之前那样带着颤。
不像在“力务“的霓虹灯下那样带着抖。
不像在医院大厅那样带着恐惧。
是平的。
像黄河冬天的冰面。
像塬上的黄土路。
像所有真实的、不骗人的东西。
声音有些沙哑，但语调平稳，不再像以前那样带着难以抑制的颤抖，不像在“力务”霓虹灯下那般带着惶然的抖动，也不像在医院大厅时那般充满恐惧。
这声音是平的，如同黄河冬日封冻的冰面，如同塬上坚实而沉默的黄土路，如同所有真实而不欺瞒的存在。
小鹿点了点头。
“它会回来吗？
“她问。
“它会回来吗？”她又问。
他看着那只鸟消失的方向。
看着灰蓝色的雾。
看着天和水之间的那条模糊的线。
他望向鸟消失的方向，望向那灰蓝色的薄雾，望向天空与河水之间那条模糊不清的界线。
““不知道。
“”他说。
风刮过来。
带着冰碴子。
带着黄河的水汽。
带着兰州的煤烟味。
带着雪的味道。
风再次刮来，裹挟着细小的冰粒、黄河的水汽、兰州城隐约的煤烟味，以及雪即将到来的、清冽的气息。
“但它在飞。
“他说。
“这就够了。
“
“但它在飞。”他顿了顿，继续说道，“这就够了。”
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“一只倦鸟。
“他说。
“一只倦鸟。”他回答。
声音哑。
但是平。
不像之前那样带着颤。
不像在“力务“的霓虹灯下那样带着抖。
不像在医院大厅那样带着恐惧。
是平的。
像黄河冬天的冰面。
像塬上的黄土路。
像所有真实的、不骗人的东西。
声音有些沙哑，但语调平稳，不再像以前那样带着难以抑制的颤抖，不像在“力务”霓虹灯下那般带着惶然的抖动，也不像在医院大厅时那般充满恐惧。
这声音是平的，如同黄河冬日封冻的冰面，如同塬上坚实而沉默的黄土路，如同所有真实而不欺瞒的存在。
小鹿点了点头。
“它会回来吗？
“她问。
“它会回来吗？”她又问。
他看着那只鸟消失的方向。
看着灰蓝色的雾。
看着天和水之间的那条模糊的线。
他望向鸟消失的方向，望向那灰蓝色的薄雾，望向天空与河水之间那条模糊不清的界线。
““不知道。
“”他说。
风刮过来。
带着冰碴子。
带着黄河的水汽。
带着兰州的煤烟味。
带着雪的味道。
风再次刮来，裹挟着细小的冰粒、黄河的水汽、兰州城隐约的煤烟味，以及雪即将到来的、清冽的气息。
“但它在飞。
“他说。
“这就够了。
“
“但它在飞。”他顿了顿，继续说道，“这就够了。”
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