他走到桌边坐下来，把台灯拧亮了一些。
光更亮了，照在桌面上，照在那盆枯死的文竹上，文竹早就死了，叶子全黄了，干得像纸。
他盯着那盆文竹看了几秒，把目光移到笔记本上。
哑巴死了。
但胶卷没有落到日本人手里。
这是他唯一能安慰自己的事情。
哑巴在被击毙之前，把胶卷毁了。
他把那个小铁盒里的底片全部抽出来，撕碎，扔进了路边的水沟里。
巡逻队搜遍了他的全身，只找到几张撕碎了的、泡了水的、连影子都看不清的底片。
他们不知道他在给谁送情报，不知道他要把情报送到哪里去，不知道他是军统的人还是的人。
他们只知道他是一个鬼鬼祟祟的中国人，在黑夜里走了一条不该走的路，身上带着不该带的东西。
陈默把台灯关了，一个人坐在黑暗中。
他想起哑巴的手。
那双握过锤子的手，那双握过枪的手，那双在码头上帮他搬弹药箱的手。
那双手在黑暗中递给他一张纸条，写着“子弹打光了”。
那双手接过铁盒的时候，指尖微微发颤，不是怕，是冷。
那天风大，江边风更大，哑巴在码头上站了不知道多久，手冻僵了。
他接过铁盒的时候，手指从陈默的掌心里滑过。
他不知道自己在那片黑暗里坐了多久。
也许一个小时，也许两个小时。
窗外的炮声停了，街道也安静了，连风都停了，整个世界像是被什么东西摁住了，一动不动地蹲在那里。
第二天，陈默去了一趟城东。
不是去凭吊，他不能让人看出来他和哑巴有任何关系。
他是去拍照的，报道班的任务，拍一组“皇军维持治安”的照片。
他在哑巴死的那条巷口站了一会儿，举着相机拍了几张照片——巷口的墙上有弹孔，地面的石板上有血迹，血迹已经干了，发黑的，和石板的颜色混在一起，不仔细看根本看不出来。
他拍完之后，过片，把相机挂在脖子上，转身走了。
他走得很慢，脚步不紧不慢的。
没有人看出他和平时有什么不同。
他的脸上没有表情，他的眼里没有泪，他的手很稳，他的心跳很平。
只有他自己知道，心里有一块地方塌了。
不是突然塌的，是一点一点地、慢慢地往下陷的，像沙漏里的沙，每过一天就陷一点，每陷一点就深一点。
他不知道什么时候会陷到底，也许永远不会。
哑巴没有名字。
不是没有，是没有人知道。
陈默和他同窗一年，并肩作战这几个月，从来不知道他的真名叫什么。
在培训班的时候大家叫他哑巴，在军统叫他老刘，在组织里叫他同志。
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光更亮了，照在桌面上，照在那盆枯死的文竹上，文竹早就死了，叶子全黄了，干得像纸。
他盯着那盆文竹看了几秒，把目光移到笔记本上。
哑巴死了。
但胶卷没有落到日本人手里。
这是他唯一能安慰自己的事情。
哑巴在被击毙之前，把胶卷毁了。
他把那个小铁盒里的底片全部抽出来，撕碎，扔进了路边的水沟里。
巡逻队搜遍了他的全身，只找到几张撕碎了的、泡了水的、连影子都看不清的底片。
他们不知道他在给谁送情报，不知道他要把情报送到哪里去，不知道他是军统的人还是的人。
他们只知道他是一个鬼鬼祟祟的中国人，在黑夜里走了一条不该走的路，身上带着不该带的东西。
陈默把台灯关了，一个人坐在黑暗中。
他想起哑巴的手。
那双握过锤子的手，那双握过枪的手，那双在码头上帮他搬弹药箱的手。
那双手在黑暗中递给他一张纸条，写着“子弹打光了”。
那双手接过铁盒的时候，指尖微微发颤，不是怕，是冷。
那天风大，江边风更大，哑巴在码头上站了不知道多久，手冻僵了。
他接过铁盒的时候，手指从陈默的掌心里滑过。
他不知道自己在那片黑暗里坐了多久。
也许一个小时，也许两个小时。
窗外的炮声停了，街道也安静了，连风都停了，整个世界像是被什么东西摁住了，一动不动地蹲在那里。
第二天，陈默去了一趟城东。
不是去凭吊，他不能让人看出来他和哑巴有任何关系。
他是去拍照的，报道班的任务，拍一组“皇军维持治安”的照片。
他在哑巴死的那条巷口站了一会儿，举着相机拍了几张照片——巷口的墙上有弹孔，地面的石板上有血迹，血迹已经干了，发黑的，和石板的颜色混在一起，不仔细看根本看不出来。
他拍完之后，过片，把相机挂在脖子上，转身走了。
他走得很慢，脚步不紧不慢的。
没有人看出他和平时有什么不同。
他的脸上没有表情，他的眼里没有泪，他的手很稳，他的心跳很平。
只有他自己知道，心里有一块地方塌了。
不是突然塌的，是一点一点地、慢慢地往下陷的，像沙漏里的沙，每过一天就陷一点，每陷一点就深一点。
他不知道什么时候会陷到底，也许永远不会。
哑巴没有名字。
不是没有，是没有人知道。
陈默和他同窗一年，并肩作战这几个月，从来不知道他的真名叫什么。
在培训班的时候大家叫他哑巴，在军统叫他老刘，在组织里叫他同志。
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