陈默是在一条巷子里看到那个女人的。
巷子不深，两侧是残破的木楼，楼上的窗户碎了，窗帘在风里飘着。
他从巷口经过，听到里面传来撕心裂肺的哭喊声，那声音不是从很远的地方传来的，就在前面，拐个弯就到。
他的脚步慢了一下，然后继续走。
走了几步停下来，不是因为听到了什么，是听到了太多的什么。
女人的哭声、日语咒骂声、布料被撕碎的声音、撞击墙壁的声音。
这些声音混在一起，在窄巷子里来回弹着，像一群被困在笼子里的野兽在嘶吼。
巷口有一个日本兵在抽烟，枪横在胸前。
他看见陈默，脸上没有任何表情，继续抽烟。
他认识陈默，也许不认识这个人，但他认识那个相机，认识那个记者证，认识那个“随军记者”的身份。
记者不是宪兵，记者不管这种事。
记者只管拍照，写报道，发回东京，让那些没见过世面的老百姓看看“皇军”在前线的英勇事迹。
陈默站在巷口，手在口袋里慢慢握紧。
指甲嵌进掌心里，疼，那种疼不是锐利的，是钝的，像一把没有开刃的刀在你身上慢慢地、一下一下地锯。
他在想，冲进去，拔出枪，把那几个禽兽毙了。
然后呢？
然后他被宪兵队逮捕，审讯，枪决。
他死了，情报断了，一号作战的兵力部署没有人去拿。
林曼春在苏北等着他，秦雪宁在上海等着他，孤儿院里那个叫他“叔叔”的孩子也在等着他。
他没动。
他站在那里，听着那些声音，听着女人的哭声从高亢变成嘶哑，从嘶哑变成呜咽，从呜咽变成若有若无的呻吟，最后什么都听不到了。
只有风穿过巷子，带着一股腥甜的气味。
巷口那个日本兵把烟抽完了，把烟头扔在地上，用鞋底碾灭，朝他看了一眼，继续站岗。
那一眼没有任何含义，不是同情，不是嘲讽，不是好奇，不是厌恶。
只是看了一眼，像看一棵树，一块石头，一辆从面前开过的汽车。
陈默转过身，走了。
他的脚步很稳，和平时一样。
皮鞋踩在碎石路面上，沙沙的，不紧不慢的。
他走出巷子，走上大街，阳光照在脸上，刺眼。
他眯了一下眼睛，把相机举起来，对着街对面拍了一张。
快门声很轻，像一个心虚的人在叹气。
那天下午，他跟着报道班去了另一个地方。
拍了更多的照片，写了更多的报道，见更多的人，说更多的话。
他和平时没有任何区别，该笑的时候笑，该点头的时候点头，该记笔记的时候记笔记。
没有人看出他心里有一团火在烧，那团火烧得他五脏六腑都在疼，但他不能喊，不能叫，不能流一滴泪。
天黑之后，陈默一个人坐在房间里。
没有开灯，窗帘拉着。
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巷子不深，两侧是残破的木楼，楼上的窗户碎了，窗帘在风里飘着。
他从巷口经过，听到里面传来撕心裂肺的哭喊声，那声音不是从很远的地方传来的，就在前面，拐个弯就到。
他的脚步慢了一下，然后继续走。
走了几步停下来，不是因为听到了什么，是听到了太多的什么。
女人的哭声、日语咒骂声、布料被撕碎的声音、撞击墙壁的声音。
这些声音混在一起，在窄巷子里来回弹着，像一群被困在笼子里的野兽在嘶吼。
巷口有一个日本兵在抽烟，枪横在胸前。
他看见陈默，脸上没有任何表情，继续抽烟。
他认识陈默，也许不认识这个人，但他认识那个相机，认识那个记者证，认识那个“随军记者”的身份。
记者不是宪兵，记者不管这种事。
记者只管拍照，写报道，发回东京，让那些没见过世面的老百姓看看“皇军”在前线的英勇事迹。
陈默站在巷口，手在口袋里慢慢握紧。
指甲嵌进掌心里，疼，那种疼不是锐利的，是钝的，像一把没有开刃的刀在你身上慢慢地、一下一下地锯。
他在想，冲进去，拔出枪，把那几个禽兽毙了。
然后呢？
然后他被宪兵队逮捕，审讯，枪决。
他死了，情报断了，一号作战的兵力部署没有人去拿。
林曼春在苏北等着他，秦雪宁在上海等着他，孤儿院里那个叫他“叔叔”的孩子也在等着他。
他没动。
他站在那里，听着那些声音，听着女人的哭声从高亢变成嘶哑，从嘶哑变成呜咽，从呜咽变成若有若无的呻吟，最后什么都听不到了。
只有风穿过巷子，带着一股腥甜的气味。
巷口那个日本兵把烟抽完了，把烟头扔在地上，用鞋底碾灭，朝他看了一眼，继续站岗。
那一眼没有任何含义，不是同情，不是嘲讽，不是好奇，不是厌恶。
只是看了一眼，像看一棵树，一块石头，一辆从面前开过的汽车。
陈默转过身，走了。
他的脚步很稳，和平时一样。
皮鞋踩在碎石路面上，沙沙的，不紧不慢的。
他走出巷子，走上大街，阳光照在脸上，刺眼。
他眯了一下眼睛，把相机举起来，对着街对面拍了一张。
快门声很轻，像一个心虚的人在叹气。
那天下午，他跟着报道班去了另一个地方。
拍了更多的照片，写了更多的报道，见更多的人，说更多的话。
他和平时没有任何区别，该笑的时候笑，该点头的时候点头，该记笔记的时候记笔记。
没有人看出他心里有一团火在烧，那团火烧得他五脏六腑都在疼，但他不能喊，不能叫，不能流一滴泪。
天黑之后，陈默一个人坐在房间里。
没有开灯，窗帘拉着。
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