楼下的街道上有士兵唱歌，唱的是日本军歌，调子很悲，像哭。
唱了几句不唱了，街道安静下来。
远处有狗叫，叫了几声也停了。
他从口袋里掏出烟盒，抽出一根点上。
烟头在黑暗中明灭着，照亮他指尖那道深深的指甲印。
印子已经发紫了，周围一圈是青的，像一枚刻在皮肤上的印章。
他盯着那道印子，伸出手，用另一只手的指甲又掐了一下。
疼。
那种疼让他清醒了一些。
他问自己一个问题——这样潜伏下去，有意义吗？
眼看着自己的同胞被凌辱，眼看着自己的同胞被杀，眼看着自己的同胞像蝼蚁一样被碾死，他不能出手，不能出声，甚至不能露出一丝愤怒的表情。
他只能转过脸，把指甲嵌进掌心里，假装什么都没看见。
有意义吗？
他回答不了这个问题。
他开始写，不是用笔，是用心。
那些字在他脑子里一个一个地蹦出来，像火星，像眼泪，像那些在巷子里被撕碎的布条。
“我在长沙。
今天看到一个女人被几个日本兵拖进巷子。
我站在那里，听着她的哭声，听着她的哭声从高到低，从有到无。
我没有动。”
他写了很长的篇幅。
把今天看到的一切都写了下来，每一个细节都没放过，那些声音、气味、颜色，巷口的烟头，墙上溅到的血迹，那个日本兵碾灭烟头时旋转的鞋底。
写完之后，他把这张纸收进了随身空间。
不是要销毁，是要留着。
等战争结束的那一天，他要把它拿出来，给自己看，给后人看。
他想起了一些往事。
多年前在重庆受训的时候，教官在课堂上问过一个问题——“如果你在执行任务的时候，看到你的同胞正在被敌人残害，你会怎么办？”教室里沉默了。
有人说“救”，有人说“不能救，任务第一”。
教官没有给出标准答案。
他从来没给过答案。
现在他知道了。
他站在那里，什么都没做。
不是因为他不想做，是因为他不能做。
他有任务。
他的任务比一个人的命重要，比十个人的命重要，比一百个人的命重要。
那枚炸弹炸了一座军火库，也许救了几百个人的命。
但他的情报，救了多少人的命？
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唱了几句不唱了，街道安静下来。
远处有狗叫，叫了几声也停了。
他从口袋里掏出烟盒，抽出一根点上。
烟头在黑暗中明灭着，照亮他指尖那道深深的指甲印。
印子已经发紫了，周围一圈是青的，像一枚刻在皮肤上的印章。
他盯着那道印子，伸出手，用另一只手的指甲又掐了一下。
疼。
那种疼让他清醒了一些。
他问自己一个问题——这样潜伏下去，有意义吗？
眼看着自己的同胞被凌辱，眼看着自己的同胞被杀，眼看着自己的同胞像蝼蚁一样被碾死，他不能出手，不能出声，甚至不能露出一丝愤怒的表情。
他只能转过脸，把指甲嵌进掌心里，假装什么都没看见。
有意义吗？
他回答不了这个问题。
他开始写，不是用笔，是用心。
那些字在他脑子里一个一个地蹦出来，像火星，像眼泪，像那些在巷子里被撕碎的布条。
“我在长沙。
今天看到一个女人被几个日本兵拖进巷子。
我站在那里，听着她的哭声，听着她的哭声从高到低，从有到无。
我没有动。”
他写了很长的篇幅。
把今天看到的一切都写了下来，每一个细节都没放过，那些声音、气味、颜色，巷口的烟头，墙上溅到的血迹，那个日本兵碾灭烟头时旋转的鞋底。
写完之后，他把这张纸收进了随身空间。
不是要销毁，是要留着。
等战争结束的那一天，他要把它拿出来，给自己看，给后人看。
他想起了一些往事。
多年前在重庆受训的时候，教官在课堂上问过一个问题——“如果你在执行任务的时候，看到你的同胞正在被敌人残害，你会怎么办？”教室里沉默了。
有人说“救”，有人说“不能救，任务第一”。
教官没有给出标准答案。
他从来没给过答案。
现在他知道了。
他站在那里，什么都没做。
不是因为他不想做，是因为他不能做。
他有任务。
他的任务比一个人的命重要，比十个人的命重要，比一百个人的命重要。
那枚炸弹炸了一座军火库，也许救了几百个人的命。
但他的情报，救了多少人的命？
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