离开诊,还有五天。

傍晚那场空场走完,四条规矩又过了一遍。

人都走空了。

苏晚下楼,路过资料室。

她这几天傍晚都从这边走。

不为别的,就想听听那间小书房里有没有动静。

灯亮着,就说明他还在写。

她没敲门。

门缝里漏出一线光。

桌上摊着半张纸,边角压着一支旧钢笔。

是苏怀章。

他这几天把自己关在里头,门没锁。

苏晚路过两回了,一回没进。

她知道那页纸写了改、改了写。

催不得,也替不得。

这一页,他写了快一个礼拜。

苏景辞前儿来报账,顺嘴提了一句,说伯父天天把自己关在里头,饭都顾不上吃。

苏晚没去催。

催出来的话,不是话。

第二天傍晚,她再路过,门开了一条缝。

苏怀章抬头看见她,招了招手。

进来。

小书房里堆着几摞旧纸,靠窗一张小桌,一把旧藤椅。

桌上一只白瓷杯,茶凉透了,没动几口。

桌角堆着几摞旧纸,最上头一摞是康和旧址的旧账,已经清完了。

苏怀章把那摞旧账拨到一边,腾出半张桌,放那张草稿。

那半张纸摊在灯下,上头涂了又改,划掉的比留下的多。

最上头一行起了个头:这些年爸爸——

后头一道斜杠,划没了。

你看看。

他把纸推过来。

苏晚坐下,拿起来。

不是十八年的道歉。

划掉的那行,他到底没再写回来。

上头没有对不起,也没有爸爸错了。

只有几行字。
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