刘小林跨过那些躺在地上痉挛的打手。

青布道袍的下摆扫过粗糙的红毯。

前面没有路,只有一扇嵌在水泥地基里的纯钢防爆门。

十公分厚的实心钢板,表面涂着一层防止生锈的哑光黑漆。

四周边缘,用婴儿小臂粗细的三角铁死死咬合。

焊工的手法很专业,一圈圈鱼鳞状的焊缝泛着暗蓝色的金属光泽。

这种级别的防御,防的是烈性炸药。

绝不是血肉之躯或者一把青铜剑能破开的。

导播台前。

了空瘫坐在特制轮椅上。

他那张干枯的脸已经完全扭曲,经脉逆行导致的咳血,让他的嘴角挂着一条刺眼的红线。

看着刘小林停在铁门前,了空干瘪的胸腔剧烈起伏。

那扇门底下藏着什么,他比谁都清楚。

那不是什么风水阵眼,那是灵光寺十几年积累的底账,是数不清的现金,是瑞士实验室运来的神经药剂,是莲花基金会通过香火钱洗白海外资金的全部核心凭证。

一旦门破。

身败名裂都是轻的。

“油!”了空双手死死抓着轮椅扶手,指甲在皮革上刮出刺耳的动静,嗓子里挤出破风箱一样的嘶吼,“倒油!

烧死他!

烧死他们!”

讲规矩讲不过,玩暴力玩不过。

那就拉着所有人一起下地狱。

了空猛的站起,转过身,一脚踹翻旁边两个吓傻的技术人员。

他忍着腿痛,大步冲向高台边缘存放杂物的地方,亲自动手。

把原本给备用发电机准备的十几桶柴油拖了出来。

拧开桶盖。

刺鼻的柴油味瞬间冲天而起。

淡黄色的粘稠液体,顺着木制高台的缝隙疯狂往下流。

“倒!

都给我倒!”师兄冲着剩下几个还有行动能力的心腹大吼。

一桶接着一桶。

浓烈的柴油味盖住了广场上的汗臭和血腥味,空气里弥漫着一股一点就着的危险气息。

陈婉站在高台边缘那根粗壮的实木立柱后头。

军工手机的屏幕亮着,右上角的信号格,依旧是个刺眼的红叉。

她紧紧攥着手机。

没用。

在这个物理隔绝的广场里,外围的基站受了干扰,局域网拉了闸。

她脑子里装着再多的金融做空模型,手里捏着刚才强行扫描下来的底账数据,发不出去一个字节。

资本的魔法打败资本,前提是你得在牌桌上。

现在人家直接把牌桌掀了,换成了最原始的绞肉机。

高台正中央。

刘小林站在那扇焊死的铁门前。

身后越来越浓的柴油味,他闻到了。

那些疯狂倒油的亡命徒,他没去管。

他单手拎着那把法剑,低头看着冰冷的钢板。
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