他伸出手，摸了摸那张床。
木板很凉，很硬。
他把手按在上面，按了很久。
他走出来，把门关上。
他走到正堂，推开门。
里面很暗，月光从窗缝里透进来，落在地上，细细的，像一根线。
正堂的墙上挂着一幅字，写着“海不扬波”。
那四个字写得很大，墨很浓，像是用尽力气写的。
向德宏站在那里，看着那四个字，看了很久。
海不扬波。
海不扬波。
可现在的海，扬着很大的波。
那些波是日本人的军舰掀起来的。
他忽然听见身后有脚步声。
很轻，很慢。
他没有回头。
“这么晚了，谁在那儿？”
声音很老，沙沙的，像风吹过枯叶。
向德宏转过身。
门口站着一个老人，佝偻着背，穿着一件黑棉袄，手里提着一盏灯笼。
灯笼的光照在他脸上，把他的皱纹照得很深。
“老人家，”向德宏说，“我是琉球人。
来柔远驿看看。”
老人看着他，看了很久。
灯笼在他手里晃了一下，光在墙上跳了跳。
“琉球人？”老人的声音有些抖，“你是琉球人？”
“是。”
老人走进来，走到向德宏面前。
他把灯笼举高了一点，照着向德宏的脸。
那光刺眼，向德宏眯起眼睛。
“我在这里守了二十年。”老人的声音很轻，“二十年，来了多少琉球人，走了多少琉球人。
我都见过。
可最近，来的少了。
越来越少。”
他顿了顿。
“你是最后一个了。”
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木板很凉，很硬。
他把手按在上面，按了很久。
他走出来，把门关上。
他走到正堂，推开门。
里面很暗，月光从窗缝里透进来，落在地上，细细的，像一根线。
正堂的墙上挂着一幅字，写着“海不扬波”。
那四个字写得很大，墨很浓，像是用尽力气写的。
向德宏站在那里，看着那四个字，看了很久。
海不扬波。
海不扬波。
可现在的海，扬着很大的波。
那些波是日本人的军舰掀起来的。
他忽然听见身后有脚步声。
很轻，很慢。
他没有回头。
“这么晚了，谁在那儿？”
声音很老，沙沙的，像风吹过枯叶。
向德宏转过身。
门口站着一个老人，佝偻着背，穿着一件黑棉袄，手里提着一盏灯笼。
灯笼的光照在他脸上，把他的皱纹照得很深。
“老人家，”向德宏说，“我是琉球人。
来柔远驿看看。”
老人看着他，看了很久。
灯笼在他手里晃了一下，光在墙上跳了跳。
“琉球人？”老人的声音有些抖，“你是琉球人？”
“是。”
老人走进来，走到向德宏面前。
他把灯笼举高了一点，照着向德宏的脸。
那光刺眼，向德宏眯起眼睛。
“我在这里守了二十年。”老人的声音很轻，“二十年，来了多少琉球人，走了多少琉球人。
我都见过。
可最近，来的少了。
越来越少。”
他顿了顿。
“你是最后一个了。”
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