他转过身，走回船上。
他的步子迈得很大，很快，像在逃。
他没有回头。
他怕一回头，就走不了了。
“走。”他说。
船离开岸边，驶入大海。
向德宏站在船头，望着那座岛。
岛越来越远，越来越小。
他还能看见那个洞口，黑黑的，像一个眼睛。
他还能看见洞口站着一个人，瘦瘦的，直直的，像一棵树。
那个人站在那里，一动不动，看着他走。
月光照在他身上，把他的影子投在地上，很长很长。
岛越来越远。
洞口看不见了。
人看不见了。
只剩下月光，照在海面上，碎成万千片银鳞。
向德宏站在那里，望着那片银鳞。
他想起父亲。
想起他坐在廊下，望着大海，一坐就是一天。
他看的是什么？
是这片海。
是这片碎成银鳞的海。
是这片把他哥哥困了五十年的海。
是这片把他儿子送回来的海。
他看了多少年？
他看了多少天？
他看到了什么？
他看到了这座岛吗？
他看到了这个人吗？
“大人，”走到他身边，声音有些哑，“那个人——他叫什么？”
向德宏没有回头。
他站在那里，背对着那片海，背对着那座岛，背对着那个人。
“林永昌。”他说。
那三个字从他嘴里说出来，很轻，可他觉得那字很重。
重得像那座岛，压在海面上，压在他心上。
沉默了一会儿。
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他的步子迈得很大，很快，像在逃。
他没有回头。
他怕一回头，就走不了了。
“走。”他说。
船离开岸边，驶入大海。
向德宏站在船头，望着那座岛。
岛越来越远，越来越小。
他还能看见那个洞口，黑黑的，像一个眼睛。
他还能看见洞口站着一个人，瘦瘦的，直直的，像一棵树。
那个人站在那里，一动不动，看着他走。
月光照在他身上，把他的影子投在地上，很长很长。
岛越来越远。
洞口看不见了。
人看不见了。
只剩下月光，照在海面上，碎成万千片银鳞。
向德宏站在那里，望着那片银鳞。
他想起父亲。
想起他坐在廊下，望着大海，一坐就是一天。
他看的是什么？
是这片海。
是这片碎成银鳞的海。
是这片把他哥哥困了五十年的海。
是这片把他儿子送回来的海。
他看了多少年？
他看了多少天？
他看到了什么？
他看到了这座岛吗？
他看到了这个人吗？
“大人，”走到他身边，声音有些哑，“那个人——他叫什么？”
向德宏没有回头。
他站在那里，背对着那片海，背对着那座岛，背对着那个人。
“林永昌。”他说。
那三个字从他嘴里说出来，很轻，可他觉得那字很重。
重得像那座岛，压在海面上，压在他心上。
沉默了一会儿。
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