每一笔，都是一条命。”
他走过来，站在向德宏身边。
他站得很近，向德宏能闻到他身上的味道。
那是海的味道，咸的，涩的，还有一股说不清的霉味，像是被海水泡了几十年的木头。
他伸出手，指着图上那些红线。
他的手很瘦，骨节突出，指甲很长。
可那手指很稳，像一根钉在墙上的钉子。
“这些线，是琉球人走的路。
去中国的路。
去日本的路。
去南洋的路。”他的手指在图上移动，指着那些密密麻麻的红线。
那些红线从琉球出发，像一只手，伸向四面八方。
“那时候，还没有日本人的军舰，还没有封锁线。
琉球人的船，在这片属于琉球人自己的海上自由地走。
从那霸港出发，往西走七天，到福州。
往北走五天，到鹿儿岛。
往南走十天，到吕宋。
这片海，是琉球人的海。”
他的手指停了一下。
“后来，日本人来了。”他的声音忽然沉了下去，沉得像石头落进深水里，“他们封锁了海路，烧了琉球的船，杀了琉球的人。
这张图，被藏在这里。
藏了五十年。”
他转过身，看着向德宏。
火光在他脸上跳着，把他的影子投在石壁上，很大，很高。
“你是第一个找到它的人。”
向德宏看着那张图，看了很久。
他看见那霸港，看见首里城，看见那些他走过无数次的地方。
他看见那些红线，从琉球出发，伸向大海。
他想起那个老引水人。
想起他说：“那霸港外自古是琉球的海。”他想起那些渔夫，那些木匠，那些农民。
他们在这片海上打鱼，在这片海上航行，在这片海上活着。
这片海，是他们的。
不是日本人的。
“老人家，”他说，声音有些哑，“这张图，能带我去中国吗？”
老人看着他。
那目光很平静，可那平静下面有什么东西在动。
本章未完，请翻下一页继续阅读.........
他走过来，站在向德宏身边。
他站得很近，向德宏能闻到他身上的味道。
那是海的味道，咸的，涩的，还有一股说不清的霉味，像是被海水泡了几十年的木头。
他伸出手，指着图上那些红线。
他的手很瘦，骨节突出，指甲很长。
可那手指很稳，像一根钉在墙上的钉子。
“这些线，是琉球人走的路。
去中国的路。
去日本的路。
去南洋的路。”他的手指在图上移动，指着那些密密麻麻的红线。
那些红线从琉球出发，像一只手，伸向四面八方。
“那时候，还没有日本人的军舰，还没有封锁线。
琉球人的船，在这片属于琉球人自己的海上自由地走。
从那霸港出发，往西走七天，到福州。
往北走五天，到鹿儿岛。
往南走十天，到吕宋。
这片海，是琉球人的海。”
他的手指停了一下。
“后来，日本人来了。”他的声音忽然沉了下去，沉得像石头落进深水里，“他们封锁了海路，烧了琉球的船，杀了琉球的人。
这张图，被藏在这里。
藏了五十年。”
他转过身，看着向德宏。
火光在他脸上跳着，把他的影子投在石壁上，很大，很高。
“你是第一个找到它的人。”
向德宏看着那张图，看了很久。
他看见那霸港，看见首里城，看见那些他走过无数次的地方。
他看见那些红线，从琉球出发，伸向大海。
他想起那个老引水人。
想起他说：“那霸港外自古是琉球的海。”他想起那些渔夫，那些木匠，那些农民。
他们在这片海上打鱼，在这片海上航行，在这片海上活着。
这片海，是他们的。
不是日本人的。
“老人家，”他说，声音有些哑，“这张图，能带我去中国吗？”
老人看着他。
那目光很平静，可那平静下面有什么东西在动。
本章未完，请翻下一页继续阅读.........