“五十年？”他的声音有些抖，他自己都不知道为什么在抖。
“五十年。”老人的声音很平，平得像在说一件很普通的事，“我二十岁来到这里。
今年七十了。”
向德宏不知道该说什么。
五十年。
一个人，在一座岛上，一个人，五十年。
他想起那些在海上漂的日子。
两天两夜，他就觉得漫长了。
两天两夜，他就觉得自己要死了。
五十年。
一万。
他认得。
一笔一划，清清楚楚。
“琉球海图。”
四个字。
向德宏的手按在匣子上。
木头很凉，凉得像冰。
他的手在抖，可他还是把它打开了。
里面是一卷纸。
很旧的纸，发黄了，边角都卷了，有的地方破了洞，有的地方被虫蛀了。
他把它拿出来，展开。
那纸很脆，他不敢用力，怕它碎了。
他一点一点地展开，像在打开一个沉睡了几百年的人的眼睛。
那是一张海图。
很大的海图。
比他见过的任何海图都大。
上面画着琉球的海岸线，那霸港，首里城，还有那些他熟悉的地方。
可它和他见过的海图不一样。
这张图上，画着很多他从来没有见过的航线。
那些航线在礁石之间穿行，在暗流之间绕过，在日本人不知道的地方，一条一条地通向大海。
那些红线密密麻麻的，像血管，像树根，像一张网。
这张网把整个东海都罩住了。
“这是——”他的声音有些抖，抖得像风中的树叶。
“琉球的老海图。”老人的声音从他身后传来，很轻，可每一个字都很清楚，“几百年前，琉球的先人们画的。
他们走遍了这片海，每一块礁石，每一条暗流，每一个可以停船的地方，都在这张图上。
这是琉球先祖用鲜血和生命绘制的海图。
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“五十年。”老人的声音很平，平得像在说一件很普通的事，“我二十岁来到这里。
今年七十了。”
向德宏不知道该说什么。
五十年。
一个人，在一座岛上，一个人，五十年。
他想起那些在海上漂的日子。
两天两夜，他就觉得漫长了。
两天两夜，他就觉得自己要死了。
五十年。
一万。
他认得。
一笔一划，清清楚楚。
“琉球海图。”
四个字。
向德宏的手按在匣子上。
木头很凉，凉得像冰。
他的手在抖，可他还是把它打开了。
里面是一卷纸。
很旧的纸，发黄了，边角都卷了，有的地方破了洞，有的地方被虫蛀了。
他把它拿出来，展开。
那纸很脆，他不敢用力，怕它碎了。
他一点一点地展开，像在打开一个沉睡了几百年的人的眼睛。
那是一张海图。
很大的海图。
比他见过的任何海图都大。
上面画着琉球的海岸线，那霸港，首里城，还有那些他熟悉的地方。
可它和他见过的海图不一样。
这张图上，画着很多他从来没有见过的航线。
那些航线在礁石之间穿行，在暗流之间绕过，在日本人不知道的地方，一条一条地通向大海。
那些红线密密麻麻的，像血管，像树根，像一张网。
这张网把整个东海都罩住了。
“这是——”他的声音有些抖，抖得像风中的树叶。
“琉球的老海图。”老人的声音从他身后传来，很轻，可每一个字都很清楚，“几百年前，琉球的先人们画的。
他们走遍了这片海，每一块礁石，每一条暗流，每一个可以停船的地方，都在这张图上。
这是琉球先祖用鲜血和生命绘制的海图。
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