撑一天是一天，撑一年是一年。
撑到撑不动为止。
那天夜里，向德宏没有上楼。
他躺在楼下的一把藤椅上，盖着一件旧棉袍，闭上眼睛。
藤椅嘎吱嘎吱响，他翻了个身，藤椅不响了。
风吹过来，吹得棉袍的边角飘起来。
他迷迷糊糊地睡着了。
他梦见自己走到了一条很长很长的路上，路两边是海，没有岸，没有尽头。
他走啊走，走到腿软，走到脚底磨破，可那条路还在前面。
他忽然听见有人在喊他。
那个声音很远，可他听得见。
“爷爷——爷爷——”
他猛地睁开眼睛。
藤椅还在，棉袍还在，灯灭了。
月光还在，白白的，落在地上。
门外有人。
不是阿护，是一个陌生人。
那人站在门口，背对着月光，看不清脸。
他的影子投在地上，很长，很瘦。
“你是——？”向德宏坐起来，攥紧棉袍，手按在腰间的刀柄上。
那人走进来，走到他面前，忽然跪下来。
膝盖磕在地上，发出沉闷的一声响。
“向大人，我叫蔡温诚。”他的声音有些抖，“我的祖父当年随贡船来中国，再也没有回去。
我祖母等了三十年，等到头发都白了，等到眼睛都花了，祖父还是没有回来。
她让我来找您。
她说，她想让祖父的名字记在琉球人的册子上。
她说，祖父不能被忘记。”
向德宏看着他。
月光从窗外照进来，落在那人的背上，把影子投在地上。
他看了很久。
“你祖父叫什么？”
“蔡肇基。
同治七年随贡船来中国，在福州病故。
葬在哪里，不知道。
祖母找了很多年，找不到。”
向德宏从怀里掏出那份名单，铺在桌上。
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撑到撑不动为止。
那天夜里，向德宏没有上楼。
他躺在楼下的一把藤椅上，盖着一件旧棉袍，闭上眼睛。
藤椅嘎吱嘎吱响，他翻了个身，藤椅不响了。
风吹过来，吹得棉袍的边角飘起来。
他迷迷糊糊地睡着了。
他梦见自己走到了一条很长很长的路上，路两边是海，没有岸，没有尽头。
他走啊走，走到腿软，走到脚底磨破，可那条路还在前面。
他忽然听见有人在喊他。
那个声音很远，可他听得见。
“爷爷——爷爷——”
他猛地睁开眼睛。
藤椅还在，棉袍还在，灯灭了。
月光还在，白白的，落在地上。
门外有人。
不是阿护，是一个陌生人。
那人站在门口，背对着月光，看不清脸。
他的影子投在地上，很长，很瘦。
“你是——？”向德宏坐起来，攥紧棉袍，手按在腰间的刀柄上。
那人走进来，走到他面前，忽然跪下来。
膝盖磕在地上，发出沉闷的一声响。
“向大人，我叫蔡温诚。”他的声音有些抖，“我的祖父当年随贡船来中国，再也没有回去。
我祖母等了三十年，等到头发都白了，等到眼睛都花了，祖父还是没有回来。
她让我来找您。
她说，她想让祖父的名字记在琉球人的册子上。
她说，祖父不能被忘记。”
向德宏看着他。
月光从窗外照进来，落在那人的背上，把影子投在地上。
他看了很久。
“你祖父叫什么？”
“蔡肇基。
同治七年随贡船来中国，在福州病故。
葬在哪里，不知道。
祖母找了很多年，找不到。”
向德宏从怀里掏出那份名单，铺在桌上。
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