塑料门帘哗啦一声落下。

把钟小艾的背影连同后厨里大刚洗碗的水声,一并隔绝了。

面馆前厅。

只剩下侯亮平一个人,面对着那碗飘着葱花和厚重红油的牛肉面。

热气熏着他的眼睛。

“你踩了十年缝纫机,还没明白吗?”

这句话像是一把淬了火的钢针。

顺着他的耳道,直直扎进了大脑皮层。

他明白了吗?

侯亮平双手死死扒着桌沿。

指甲抠刮着铁皮桌面,发出刺耳的呲啦声。

他以为这十年。

他在监狱里熬的是卧薪尝胆。

等的是沉冤昭雪,是去燕京告御状的翻盘。

可钟小艾轻飘飘的几句话。

把他这十年来所有的悲壮和自我感动,撕得连块布条都不剩。

权力。

他引以为傲的最高检招牌,岳父家在四九城里遮天的背景。

那些他曾经觉得比命还重、可以用来在汉东横着走的底牌。

在顾寒江眼里。

在现在这个连街边老头都能指着鼻子骂贪官的汉东。

全他妈是狗屁。

一文不值。

侯亮平慢慢松开扒着桌沿的手。

手背上那些常年踩踏板磨出的厚茧,在昏黄的灯泡光下显得粗糙又丑陋。

他低下头。

看着那双一次性竹筷。

筷子掰开,木刺扎手。

他挑起一筷子面条。

红油顺着面条往下滴。

他张大嘴,连吹都没吹,直接把滚烫的面条塞进嘴里。

“嘶——”

烫。

烫得舌头打卷,上颚发麻。

但他没吐出来。

喉结剧烈滚动,硬生生把这口面咽了下去。
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