刺眼的阳光兜头砸下来。

侯亮平抬起右臂。

宽大的旧西装袖管顺势滑落,露出一截枯瘦如柴的手腕。

他眯起眼睛。

迎着初冬干冷的日头,手掌在额前搭了个凉棚。

这西装是十年前他被带走时穿的那件。

原本挺括的意式剪裁,现在挂在他身上,像套了个空荡荡的面口袋。

肩膀塌着。

领口泛着洗不掉的黄斑。

他放下手。

搓了搓酸涩的眼角。

视线落在自己的手背上。

那是一双让人认不出来的手。

皮肉粗糙得像干裂的老树皮。

手背和指关节上,布满了黄褐色的厚重老茧。

右手食指一侧,还有一块结了又破、破了又结的黑色硬痂。

那是十年劳改岁月刻下的烙印。

整整三千六百五十天。

在一号劳改车间。

在刺鼻的机油味和飞扬的棉絮粉尘里。

他每天坐在那台掉漆的老式缝纫机前。

双脚死死踩着生锈的踏板。

为了多半个白面馒头。

为了不被牢头拿皮尺抽脊梁骨。

他像一台没有感情的机器,把几万副粗糙的帆布手套塞进压脚底下。

缝针穿透帆布的咔哒声,几乎震聋了他的耳朵。

那个意气风发、拿着燕京批文在汉东指点江山的反贪局长。

早就被那台缝纫机绞得粉碎。

连同他那引以为傲的智商和高高在上的自尊。

一起烂在了看守所的阴沟里。

侯亮平咬紧后槽牙。

口腔里弥漫开一股淡淡的铁锈味。

他腮帮子上的皮肉剧烈地抽动了两下。

右手死死攥住那只破旧红白蓝蛇皮袋的尼龙提手。

粗糙的尼龙绳勒进掌心的老茧里,硌得生疼。

但他没松劲。
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