他的手停在桌沿。

“这本来就是你的。

你刻的,你留了五年,你托人带回来的。”她把袖扣又往前推了一寸。

“我不要你送。

我要你自己留着。

等有一天——”

她停了一下。

“等有一天,你觉得不用再站在巷口了。

你觉得可以走进来了。

那时候,你再把它给我。”

沈砚舟的手从桌沿伸过来,慢慢覆上那枚袖扣。

手指合拢,把袖扣包在掌心里。

“好。”

雨停了。

窗玻璃上的水汽开始退,巷灯重新清晰起来,照着湿漉漉的青石板路,照着老槐树滴水的叶子。

书店楼上的座钟敲了一下,很沉的一声,在雨后的夜里传得很远。

沈砚舟站起来。

“我该走了。”

他走到门口,弯腰穿鞋。

鞋带系好,直起身,手搭在门把手上。

“微言。”

“嗯。”

“那个‘总有一天’——我写的时候想的是,总有一天,我会把所有的事都告诉你。

不是求你原谅,是让你知道。”

门开了。

雨后的凉气涌进来。

他走出去,门在身后轻轻合上。

林微言坐了很久。

修复台的灯光安静地亮着,照着满墙的古书。

她伸手把那盏工作灯转过来,灯罩是铜的,被手摸出了包浆,滑溜溜的。

灯下摊着一本待修的书,书页翻开,虫蛀的小洞像筛子漏下的光斑。

她拿起镊子,继续修。

巷子里传来脚步声,很轻,从近到远。

在巷口的方向停了一下,然后拐弯,消失了。

她放下镊子,走到窗边。

玻璃上的水汽全退了。
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