最后她把书签攥在手心里，转身回了工作室。
那枚书签此刻就躺在她工作台的抽屉里，和那些修复古籍用的工具放在一起——马蹄刀、棕刷、镊子、针锥、补纸的边角料。
在这些冰冷的、专业的、充满秩序感的东西中间，那枚银书签显得格格不入，像是一个不该出现在这里的柔软秘密。
林微言从窗前走回来，在工位前坐下，拉开抽屉。
书签还在。
雨水已经干了，但表面多了一层薄薄的水渍痕迹，让那些原本就模糊的刻痕更加看不清了。
她用手指轻轻擦了一下，指尖触到银片边缘一处微小的凹陷——那是她当年打磨时留下的，因为太心急想看到成品，跳过了最后一道抛光工序。
沈砚舟从来没有提过这个瑕疵。
也许他根本没注意到。
也许他注意到了，但选择了忽略。
也许他在意的从来就不是书签完不完美，而是做书签的那个人愿不愿意为他花时间。
林微言把书签翻过来，背面什么都没有——她当年没敢在背面刻字，怕刻坏了整枚书签就废了。
但此刻在银片背面的右下角，她发现了一个极小的刻痕，小到如果不仔细看根本看不见。
是一个字母。
“y”。
不是她的名字缩写，是他的。
她愣了一下。
她记得自己当年并没有在书签上刻任何字。
那这个“y”是什么时候刻上去的？
除非——
除非是沈砚舟自己刻的。
在她送给他之后，在某个她不知道的时刻，他用什么东西在这枚小小的银书签背面刻下了自己名字的首字母。
为什么？
林微言闭上眼睛，脑子里浮现出一个画面——沈砚舟坐在某个地方的灯下，手里拿着这枚书签，用一把小刀或者一根针，一笔一画地刻下这个字母。
他的表情可能是专注的，也可能是沉默的，甚至可能是带着某种她无法想象的情绪的。
他把这个字母刻上去的时候，在想什么？
在想她吗？
在想那些一起去图书馆的日子、一起在潘家园淘书的周末、一起挤在出租屋里吃泡面的夜晚吗？
还是在想后来那些不得不分开的理由，在想那些不能说出口的苦衷，在想那些一个人扛着的、沉重到几乎要把人压垮的东西？
林微言把书签攥在手心里，指节泛白。
门铃响了。
她愣了一下，看了一眼墙上的钟——下午四点半。
这个时间不会有人来工作室，陈叔今天去外地看一批古籍，要明天才能回来。
她走到门口，透过磨砂玻璃看到一个模糊的人影。
不是沈砚舟。
这个人影比沈砚舟矮一些，肩膀也窄一些，站姿不太一样。
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那枚书签此刻就躺在她工作台的抽屉里，和那些修复古籍用的工具放在一起——马蹄刀、棕刷、镊子、针锥、补纸的边角料。
在这些冰冷的、专业的、充满秩序感的东西中间，那枚银书签显得格格不入，像是一个不该出现在这里的柔软秘密。
林微言从窗前走回来，在工位前坐下，拉开抽屉。
书签还在。
雨水已经干了，但表面多了一层薄薄的水渍痕迹，让那些原本就模糊的刻痕更加看不清了。
她用手指轻轻擦了一下，指尖触到银片边缘一处微小的凹陷——那是她当年打磨时留下的，因为太心急想看到成品，跳过了最后一道抛光工序。
沈砚舟从来没有提过这个瑕疵。
也许他根本没注意到。
也许他注意到了，但选择了忽略。
也许他在意的从来就不是书签完不完美，而是做书签的那个人愿不愿意为他花时间。
林微言把书签翻过来，背面什么都没有——她当年没敢在背面刻字，怕刻坏了整枚书签就废了。
但此刻在银片背面的右下角，她发现了一个极小的刻痕，小到如果不仔细看根本看不见。
是一个字母。
“y”。
不是她的名字缩写，是他的。
她愣了一下。
她记得自己当年并没有在书签上刻任何字。
那这个“y”是什么时候刻上去的？
除非——
除非是沈砚舟自己刻的。
在她送给他之后，在某个她不知道的时刻，他用什么东西在这枚小小的银书签背面刻下了自己名字的首字母。
为什么？
林微言闭上眼睛，脑子里浮现出一个画面——沈砚舟坐在某个地方的灯下，手里拿着这枚书签，用一把小刀或者一根针，一笔一画地刻下这个字母。
他的表情可能是专注的，也可能是沉默的，甚至可能是带着某种她无法想象的情绪的。
他把这个字母刻上去的时候，在想什么？
在想她吗？
在想那些一起去图书馆的日子、一起在潘家园淘书的周末、一起挤在出租屋里吃泡面的夜晚吗？
还是在想后来那些不得不分开的理由，在想那些不能说出口的苦衷，在想那些一个人扛着的、沉重到几乎要把人压垮的东西？
林微言把书签攥在手心里，指节泛白。
门铃响了。
她愣了一下，看了一眼墙上的钟——下午四点半。
这个时间不会有人来工作室，陈叔今天去外地看一批古籍，要明天才能回来。
她走到门口，透过磨砂玻璃看到一个模糊的人影。
不是沈砚舟。
这个人影比沈砚舟矮一些，肩膀也窄一些，站姿不太一样。
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